Репост из: Страх и ненависть
Ехидно посмеиваясь над людьми, год за годом летающими отдыхать в Анталию, я стоял на трассе М-4 с вытянутой рукой, щедро раздавая лайки проезжающим автомобилям.
Водители, в свою очередь, ехидно посмеивались надо мной:
- Куда едешь?
- В Испанию.
- Ты в курсе, что ты под Воронежем?
- А я не тороплюсь.
Это был мой план эвакуации. Вот она — моя зона комфорта, расчерченная двумя сплошными. Вот она — моя "ежегодная путевка в Турцию". Я всегда уходил, чтоб не вернуться. Но...
Знаете, как понять, что ты взрослеешь?
Тебе хочется возвращаться. Возвращаться в уже просмотренное кино, в уже прочитанные книги, в уже изведанные места.
Да, я всё еще тот же алкоголик и придурок, который у черта на куличках потратит последний шекель на бутылку вина и сигару. Но теперь нет идеи фикс, сломя голову пробежать все континенты. Теперь всё с чувством, с толком, с расстановкой.
Я хочу вернуться.
Я хочу вернуться в Македонию, к приютившей меня семье в Куманово, где из аттракций лишь алкоголизм и безработица.
Я хочу вернуться на извилистые тропы пути Сантьяго, с чистого листа, навстречу очередной сотне друзей, которые на сей раз станут героями моей книги, а не наоборот.
Я хочу вернуться в Буэнос-Айрес и вдохнуть его не очень Буэнос, но все равно приятный Айрес.
Я хочу вернуться в Тирану, хуй знает зачем.
Я хочу вернуться в Дубровник, чтобы оставить там за день все свои деньги, потому что нельзя, блять, так дорого, Дубровник.
Я хочу вернуться в Берлин, чтобы остаться в нем.
Я хочу вернуться в Амстердам, не хочу, спасибо, мне хватило.
Я хочу вернуться в Порту, чтобы больше чем на один бокал портвейна.
Я хочу вернуться в Мостар, потому что там градообразующее предприятие - мост.
Я хочу вернуться в Прагу и по ошибке зайти в гей бар.
Я хочу вернуться в Монтевидео и выпить в ирландском пабе тульское "Арсенальное".
Я хочу вернуться в Россию, потрогать березку и вернуться из России.
Я хочу вернуться везде, потому что это уже другой я.
Я хочу возвращаться домой — в Тель-авив.
Возвращаться — это путь вперёд.
Водители, в свою очередь, ехидно посмеивались надо мной:
- Куда едешь?
- В Испанию.
- Ты в курсе, что ты под Воронежем?
- А я не тороплюсь.
Это был мой план эвакуации. Вот она — моя зона комфорта, расчерченная двумя сплошными. Вот она — моя "ежегодная путевка в Турцию". Я всегда уходил, чтоб не вернуться. Но...
Знаете, как понять, что ты взрослеешь?
Тебе хочется возвращаться. Возвращаться в уже просмотренное кино, в уже прочитанные книги, в уже изведанные места.
Да, я всё еще тот же алкоголик и придурок, который у черта на куличках потратит последний шекель на бутылку вина и сигару. Но теперь нет идеи фикс, сломя голову пробежать все континенты. Теперь всё с чувством, с толком, с расстановкой.
Я хочу вернуться.
Я хочу вернуться в Македонию, к приютившей меня семье в Куманово, где из аттракций лишь алкоголизм и безработица.
Я хочу вернуться на извилистые тропы пути Сантьяго, с чистого листа, навстречу очередной сотне друзей, которые на сей раз станут героями моей книги, а не наоборот.
Я хочу вернуться в Буэнос-Айрес и вдохнуть его не очень Буэнос, но все равно приятный Айрес.
Я хочу вернуться в Тирану, хуй знает зачем.
Я хочу вернуться в Дубровник, чтобы оставить там за день все свои деньги, потому что нельзя, блять, так дорого, Дубровник.
Я хочу вернуться в Берлин, чтобы остаться в нем.
Я хочу вернуться в Амстердам, не хочу, спасибо, мне хватило.
Я хочу вернуться в Порту, чтобы больше чем на один бокал портвейна.
Я хочу вернуться в Мостар, потому что там градообразующее предприятие - мост.
Я хочу вернуться в Прагу и по ошибке зайти в гей бар.
Я хочу вернуться в Монтевидео и выпить в ирландском пабе тульское "Арсенальное".
Я хочу вернуться в Россию, потрогать березку и вернуться из России.
Я хочу вернуться везде, потому что это уже другой я.
Я хочу возвращаться домой — в Тель-авив.
Возвращаться — это путь вперёд.