сутки спустя интереснее читать не дифирамбы (хотя текст Максима Семеляка на «Полке» какой-то совсем гениальный; в интернете вообще мало что хочется тут же, едва закончив, перечитать, чтобы посмотреть, как это устроено и почему так тебя прошибло; испытываешь — выпустив к вечеру еще один сингл — зависть к автору, мыслящему альбомами), а некрологи, проникнутые скепсисом, даже — сложив очки и понизив голос — неприязнью. на «Кольте» о Лимонове, не оправдавшем ожиданий, написал Ян Левченко; у себя в фейсбуке — еще и под замком — Деда припечатал Илья Кукулин. много точных замечаний — и о неправильном лимоновском русском как глобальном английском, и цитата из «Книги воды» («Важен только странный мальчик в плавках, смотрящий на вас. И чтобы он вас заметил, подняв свой взгляд от мальков, тритонов и головастиков. А не заметил — ну и нет вас») очень выразительная, — но все равно кажется, что в этих текстах сквозит какой-то почти оксюморонный ожесточенный интерес: как это у него — такого отвратительного фашиста, жалкого лузера, графомана и лоялиста — получалось про астры в октябре, Италию и червей в цементе.
как-то получилось.
как-то получилось.