Такая маленькая, выпиваемая залпом книжка. Созерцательный, живописный, звучащий, как музыка, тип текстов, которые я в последнее время очень полюбила, этакая вплетённая в искусство рефлексия. Читаю их и не могу перестать визуализировать автора, которому вспороли живот, а он вместо того, чтобы звонить в неотложку, начинает вынимать внутренности и вдумчиво анализировать их достоинства как арт-объекта. - «Интересно, что будет, если вот этот порез немного углубить? Красиво? А так?» Не знаю, связано ли это с тем, что вокруг стало больше таких книг, или это я так удачно на них налетаю, как камаз на грабли, но подобных текстов в моей жизни становится всё больше и мне это чертовски нравится, хоть и погружает меня в пучины апатии и отчаяния, а это не совсем то состояние, в которое сейчас нужно дополнительно погружать.
Синеты очень искренние, их чтение походит на расковыривание засохшей ранки - одновременно и больно, и не можешь остановиться. Пока читаешь, тебя словно отгораживает от всего стеной воды, погружает в тёмную, почти чёрную синеву, полную чудовищ, одно из которых - ты. Для меня это текст, требующий ответить откровенностью на откровенность, побуждающий вскрывать свою собственную синеву, задумчиво крутить её в руках, пробовать на язык, резаться, отплёвываться, пробовать снова. Хочется бесконечно рассматривать детали, отражать свет от цветных стёклышек слов, но одновременно в голове складывается что-то очень цельное, монолитное, что не хочется разбивать. Нужно больше таких книг.
Синеты очень искренние, их чтение походит на расковыривание засохшей ранки - одновременно и больно, и не можешь остановиться. Пока читаешь, тебя словно отгораживает от всего стеной воды, погружает в тёмную, почти чёрную синеву, полную чудовищ, одно из которых - ты. Для меня это текст, требующий ответить откровенностью на откровенность, побуждающий вскрывать свою собственную синеву, задумчиво крутить её в руках, пробовать на язык, резаться, отплёвываться, пробовать снова. Хочется бесконечно рассматривать детали, отражать свет от цветных стёклышек слов, но одновременно в голове складывается что-то очень цельное, монолитное, что не хочется разбивать. Нужно больше таких книг.