Прочитав за последние дни штук сорок конкурсных рассказов, прослушав во время бега творения Трумена Капоте, Роберта Блоха, Брайана Олдисса, Эрнеста Хемингуэя, могу сказать следующее: читая рассказы начинающих авторов, у меня часто возникает такое чувство — что я просто не понимаю о чем идёт речь.
Не в смысле, что суть не доходит (и это тоже), а просто — я смотрю на текст и вижу стену, слова сливаются в серую, безликую, тяжёлую патоку, сквозь которую продираешься, точно в липком ночном кошмаре.
Я думаю, наверное, старею. Иначе чем ещё можно объяснить, что я не воспринимаю смысла и чувствую себя полным идиотом? Текст сложный? Но я читаю Гегеля и ничего. Нормально.
А потом я открываю Хемингуэя. Сэлинджера. Кинга. Капоте. Апдайка. Даже Пелевина!
И что? О чудо! Я на глазах умнею. Текст приобретает осмысленность, слова из цепочек нуклеотид превращаются в образы, кусок слипшегося пластилина рефлексии — в невесомую ткань подсмыслов, намёков, отражений.
Разинув рот, я хожу в великом лесу воображения и наслаждаюсь простотой гениальности.
#пишу
