Скандально неизвестный поэт


Kanal geosi va tili: Rossiya, Ruscha
Toifa: ko‘rsatilmagan


Не Маяковский, не Есенин
Ничуть не Бродский или Блок,
Но дал мне Бог, что вдохновеньем
Слагаю музыку из слов.
Авторское творчество.
По всем вопросам: @VoidTS

Связанные каналы

Kanal geosi va tili
Rossiya, Ruscha
Toifa
ko‘rsatilmagan
Statistika
Postlar filtri


* * *

Целуй мои руки, мне плечи, мне шею.
Я тебя не люблю, я тебя не жалею.
Дай мне страсти своей, так напиться до дна,
Пока нас светом своим так ласкает луна.
Я не буду твоим, но на целую ночь
Будь любимой моей. Все так странно, точь-в-точь
Мне с тобою хорошо, я твой лишь до утра.
Дай мне страсти своей, чтоб напиться сполна.


Люблю этих горе-поэтов. Садятся на подоконник, пьют вино и грустят. Ждут, когда в форточку залетит муза и нежно нашепчет на ушко слова. Ха. И никто даже не понимает, что все великие поэты пахали до седьмого пота. Или все огромные тома им муза со словесным поносом надиктовала? Есенин, к примеру, когда у него спросили, как часто он пишет стихи, ответил "всегда". Чувство рифмы и ритма рождаются в труде, а не в пьяном угаре.


* * *

Простите, девушки, но вы не умные созданья.
Когда к вам с радостью слепой,
Когда к вам с лаской и мольбой,
Не видя будто и меня,
Все молвите: А любишь ты меня?
Смешно.
Ох, если б был я пустослов,
Я б эту фразу произнёс
Миллиона точно два:
"Тебя люблю и ты моя!".
Любимые, следите за делами,
Ведь пустоту покрыть речами
Сумеет каждый полиглот,
А тот, кто в страсти руку жмет,
Как Пенелопа годы ждет,
Кто жизнью к вам одной живёт,
Тот о любви вам не соврет.


* * *

А если я себя обманул?
Я так хочу любить, что себя убеждаю:
"Ты любишь ее. 4 года. Я знаю!
Ты веришь в нее. Ты любишь. Ты ждешь".
Другой уже голос:
Ты другой не найдешь.
Я замираю, в тех словах меньше правды;
Страх обмана мне шепчет в лицо:
"Ты обманут, болван, себя обманул ты!".
И кидает на шею лоссо.
Я повержен, задыхаясь в собственной лжи,
Я бреду по бульвару, шатаясь.
Я лечу, где-то слышу "держи!".
Я повержен, кричу: "Я признаюсь!".
Но прошло много лет, маска стала лицом,
Я стал мужем примерным и хорошим отцом,
Только в сердце моем, где горели угли,
По Фаренгейту давно поселились нули...


Все, осень приелась. Подайте мне зиму!


* * *

Осень. Хах, сколько раз ты меня обманула,
Сколько раз уносила с собой
В те места, где любимая льнула,
Где ей нежно кричал я "постой!".
Сколько раз ты с собою по лужам
Все гнала за теплом и душой,
Чтобы был до безумия нужным,
И всегда оставался чужой.
Так не трогай проклятую душу!
И мне песни о счастье не пой!
Мое сердце мчалось за здравием
И кончало за упокой!


* * *

Осень, больше листьев и дождя!
В моей душе так стыло.
Жизнь вдохни, спаси меня!
Внутри души могила.
И даже здесь мои слова
Все меньше пахнут жизнью.
Прошу, молю! Спаси меня!
Иначе в скуке скисну.


Стихи не пишутся, а какой-то осенний бес на плече требует слов. Вот не получается, а тянет. Потому объявляю вечер плохого слога и сбитого ритма!


* * *

Я пред тобой не каюсь,
Не молю,
И извиняться, что ж, прости, я не намерен;
Не разрываюсь
И прошу,
Забудь о ссорах на мгновенье!
Куда не глянь,
Везде причины;
Как гнев искать, пардон, твои глаза горазды.
Я все скажу, я сам
Сейчас причина:
Вот, разлюбил... Ну смейся! Празднуй!


В теории, стих должен рождаться во времена сильных переживаний; в моменты тяжелый нервных нагрузок. Должен вырываться подобно крику; и не важно будет ли это крик радости или отчаяния. Интересно то, что сколько бы я не садился писать в восторженном настроении, никогда у меня не получалось связать и двух строчек. Никогда в радости. И всегда в злости, отчаянии, унынии и гневе. Относительно меня, видимо, этот закон работает в одностороннем порядке.


* * *

Я пик венца!
Я дико молод!
Весь мир кружит вокруг меня!
Через года
Глаза
Мне тронет холод,
И жизнь отбросит за края.
Когда умру
И слягу в землю,
Мое нутро съедят грибы.
Тогда, увы,
Все также скоро
Оттуда вытеснят гробы.


* * *

А если уж и браться править чувства,
Позвольте, справьте прежде ум.
Ведь для меня, как и для вас, кощунство
Порыв и страсть писать для дум.


Чем чаще сталкиваюсь с "настоящими" поэтами, тем больше убеждаюсь, что у них жизнь служит искусству. От того и стихи их пресные и мертвые. Искусство должно служить жизни; рождаться из нее, если хотите, но никогда наоборот.


"Чашка"

А может что-то и умирает...
После разбитой чашки,
Как ты ее не склей,
Все равно побегут мурашки,
Раз на губах почувствуешь клей.

А может все зарастает?..
Ну давай, смелее, проверь.
Как осколок от чертовой чашки,
Раскол впивается только сильней.
Сколько ранку не смазывай йодом,
Шрам доживет и до свадьбы твоей
Ведь давно задумано Богом:
Если что-то разбито - не клей!


"Мой маяк"

В ночи мой парус одинокий
Семнадцать лет средь волн блуждал,
И путь, не малый, не далекий
Конца не видел и не знал.

Я плыл один, страшился очень.
Во тьме не видел фонаря,
И даже в небе злые тучи
Кричали: Путь твой в никуда.

Но вспыхнул свет, и грозный луч
Разрезал мрак над головой,
Но я уплыл в привычность туч
Оставив свет твой за кормой.

Прошли года, мой парус рваный,
Цепляя слабый ветерок,
Привел меня на брег песчаный,
Где луч небесный в прошлом смолк.

Я пал на мель, и дух мой пал.
В мой трюм гнилой пошла вода.
И в той ночи, где погибал,
Разлился свет от маяка.

Он вспыхнул вновь, сильнее бури,
Сильней небес, сильней всего.
Его ветра в мой парус дули,
И под кормой исчезло дно.

Пройдут года, я буду плавать,
Я буду жив, наверняка.
Плыву в ночи, но величаво,
Плыву на свет твой с маяка.


"Ломбард"

Ночь. Сквозь мрак и тишину
Я замечаю вывеску одну,
И яркими огнями в ней
Горят слова "люблю".

Но смыв с очей своих азарт,
То слово, что лицезреть был рад
Из ярко-сотканных огней,
"люблю" сменилось на "ломбард".


Привет! Я не из светлых умов или тех людей, которых, говоря об их искусстве, называют гениями или "не от мира всего". Мне далеки высшие сферы, из которых великие поэты брали свои слова и смыслы. Я обычный человек с обычными переживаниями; я, как и остальные, варюсь в котле жизни и решаю те же проблемы. Но разве от этого стихи хуже? Не ангел с именем "гений" нашептывает мне слова на ухо, они не приходят ко мне во сне, в бреду, когда измучен долгими думами. Эти слова вырываются из обычного человеческого сердца, когда оно радостно или болит. Поэзия - не область высших сфер, но область наших бытовых человеческих чувств. Позвольте мне показать вам, кто хоть как-то заинтересован в поэзии, откуда берут свое начало высокие слова и тонкие чувства. Я надеюсь, что вы найдёте в моих трудах отголоски себя самих. Ведь поэзия берется не от неба; она идет из наших болеющих сердец...

17 ta oxirgi post ko‘rsatilgan.

12

obunachilar
Kanal statistikasi