Скандально неизвестный поэт

@facelesspoems Yoqdi 0
Bu sizning kanalingizmi? Qo‘shimcha imkoniyatlardan foydalanish uchun egalikni tasdiqlang

Не Маяковский, не Есенин
Ничуть не Бродский или Блок,
Но дал мне Бог, что вдохновеньем
Слагаю музыку из слов.
Авторское творчество.
По всем вопросам: @VoidTS
Kanal hududi va tili
Rossiya, Rus tili
Kategoriya
ko‘rsatilmagan


Kanalning hududi
Rossiya
Kanal tili
Rus tili
Kategoriya
ko‘rsatilmagan
Indeksga qo‘shilgan
02.10.2017 20:17
reklama
SearcheeBot
Telegram-каналлар оламидаги сизнинг йўлбошчингиз.
TGStat Bot
Telegram'дан чиқмай туриб каналлар статистикасини олиш
Telegram Analytics
TGStat хизмати янгиликларидан бохабар бўлиш учун обуна бўл!
12
ta obunachilar
~0
1 ta e’lon qamrovi
N/A
kunlik qamrov
N/A
bir kundagi e’lonlar
N/A
ERR %
0.15
iqtibos olish indeksi
So‘nggi e’lonlar
O‘chirilgan e’lonlar
Eslovlar bilan
Repostlar
* * *

Целуй мои руки, мне плечи, мне шею.
Я тебя не люблю, я тебя не жалею.
Дай мне страсти своей, так напиться до дна,
Пока нас светом своим так ласкает луна.
Я не буду твоим, но на целую ночь
Будь любимой моей. Все так странно, точь-в-точь
Мне с тобою хорошо, я твой лишь до утра.
Дай мне страсти своей, чтоб напиться сполна.
Люблю этих горе-поэтов. Садятся на подоконник, пьют вино и грустят. Ждут, когда в форточку залетит муза и нежно нашепчет на ушко слова. Ха. И никто даже не понимает, что все великие поэты пахали до седьмого пота. Или все огромные тома им муза со словесным поносом надиктовала? Есенин, к примеру, когда у него спросили, как часто он пишет стихи, ответил "всегда". Чувство рифмы и ритма рождаются в труде, а не в пьяном угаре.
To‘liq o‘qish
* * *

Простите, девушки, но вы не умные созданья.
Когда к вам с радостью слепой,
Когда к вам с лаской и мольбой,
Не видя будто и меня,
Все молвите: А любишь ты меня?
Смешно.
Ох, если б был я пустослов,
Я б эту фразу произнёс
Миллиона точно два:
"Тебя люблю и ты моя!".
Любимые, следите за делами,
Ведь пустоту покрыть речами
Сумеет каждый полиглот,
А тот, кто в страсти руку жмет,
Как Пенелопа годы ждет,
Кто жизнью к вам одной живёт,
Тот о любви вам не соврет.
To‘liq o‘qish
* * *

А если я себя обманул?
Я так хочу любить, что себя убеждаю:
"Ты любишь ее. 4 года. Я знаю!
Ты веришь в нее. Ты любишь. Ты ждешь".
Другой уже голос:
Ты другой не найдешь.
Я замираю, в тех словах меньше правды;
Страх обмана мне шепчет в лицо:
"Ты обманут, болван, себя обманул ты!".
И кидает на шею лоссо.
Я повержен, задыхаясь в собственной лжи,
Я бреду по бульвару, шатаясь.
Я лечу, где-то слышу "держи!".
Я повержен, кричу: "Я признаюсь!".
Но прошло много лет, маска стала лицом,
Я стал мужем примерным и хорошим отцом,
Только в сердце моем, где горели угли,
По Фаренгейту давно поселились нули...
To‘liq o‘qish
Все, осень приелась. Подайте мне зиму!
* * *

Осень. Хах, сколько раз ты меня обманула,
Сколько раз уносила с собой
В те места, где любимая льнула,
Где ей нежно кричал я "постой!".
Сколько раз ты с собою по лужам
Все гнала за теплом и душой,
Чтобы был до безумия нужным,
И всегда оставался чужой.
Так не трогай проклятую душу!
И мне песни о счастье не пой!
Мое сердце мчалось за здравием
И кончало за упокой!
* * *

Осень, больше листьев и дождя!
В моей душе так стыло.
Жизнь вдохни, спаси меня!
Внутри души могила.
И даже здесь мои слова
Все меньше пахнут жизнью.
Прошу, молю! Спаси меня!
Иначе в скуке скисну.
Стихи не пишутся, а какой-то осенний бес на плече требует слов. Вот не получается, а тянет. Потому объявляю вечер плохого слога и сбитого ритма!
* * *

Я пред тобой не каюсь,
Не молю,
И извиняться, что ж, прости, я не намерен;
Не разрываюсь
И прошу,
Забудь о ссорах на мгновенье!
Куда не глянь,
Везде причины;
Как гнев искать, пардон, твои глаза горазды.
Я все скажу, я сам
Сейчас причина:
Вот, разлюбил... Ну смейся! Празднуй!
В теории, стих должен рождаться во времена сильных переживаний; в моменты тяжелый нервных нагрузок. Должен вырываться подобно крику; и не важно будет ли это крик радости или отчаяния. Интересно то, что сколько бы я не садился писать в восторженном настроении, никогда у меня не получалось связать и двух строчек. Никогда в радости. И всегда в злости, отчаянии, унынии и гневе. Относительно меня, видимо, этот закон работает в одностороннем порядке.
To‘liq o‘qish
* * *

Я пик венца!
Я дико молод!
Весь мир кружит вокруг меня!
Через года
Глаза
Мне тронет холод,
И жизнь отбросит за края.
Когда умру
И слягу в землю,
Мое нутро съедят грибы.
Тогда, увы,
Все также скоро
Оттуда вытеснят гробы.
* * *

А если уж и браться править чувства,
Позвольте, справьте прежде ум.
Ведь для меня, как и для вас, кощунство
Порыв и страсть писать для дум.
Чем чаще сталкиваюсь с "настоящими" поэтами, тем больше убеждаюсь, что у них жизнь служит искусству. От того и стихи их пресные и мертвые. Искусство должно служить жизни; рождаться из нее, если хотите, но никогда наоборот.
"Чашка"

А может что-то и умирает...
После разбитой чашки,
Как ты ее не склей,
Все равно побегут мурашки,
Раз на губах почувствуешь клей.

А может все зарастает?..
Ну давай, смелее, проверь.
Как осколок от чертовой чашки,
Раскол впивается только сильней.
Сколько ранку не смазывай йодом,
Шрам доживет и до свадьбы твоей
Ведь давно задумано Богом:
Если что-то разбито - не клей!
"Мой маяк"

В ночи мой парус одинокий
Семнадцать лет средь волн блуждал,
И путь, не малый, не далекий
Конца не видел и не знал.

Я плыл один, страшился очень.
Во тьме не видел фонаря,
И даже в небе злые тучи
Кричали: Путь твой в никуда.

Но вспыхнул свет, и грозный луч
Разрезал мрак над головой,
Но я уплыл в привычность туч
Оставив свет твой за кормой.

Прошли года, мой парус рваный,
Цепляя слабый ветерок,
Привел меня на брег песчаный,
Где луч небесный в прошлом смолк.

Я пал на мель, и дух мой пал.
В мой трюм гнилой пошла вода.
И в той ночи, где погибал,
Разлился свет от маяка.

Он вспыхнул вновь, сильнее бури,
Сильней небес, сильней всего.
Его ветра в мой парус дули,
И под кормой исчезло дно.

Пройдут года, я буду плавать,
Я буду жив, наверняка.
Плыву в ночи, но величаво,
Плыву на свет твой с маяка.
To‘liq o‘qish
"Ломбард"

Ночь. Сквозь мрак и тишину
Я замечаю вывеску одну,
И яркими огнями в ней
Горят слова "люблю".

Но смыв с очей своих азарт,
То слово, что лицезреть был рад
Из ярко-сотканных огней,
"люблю" сменилось на "ломбард".
Привет! Я не из светлых умов или тех людей, которых, говоря об их искусстве, называют гениями или "не от мира всего". Мне далеки высшие сферы, из которых великие поэты брали свои слова и смыслы. Я обычный человек с обычными переживаниями; я, как и остальные, варюсь в котле жизни и решаю те же проблемы. Но разве от этого стихи хуже? Не ангел с именем "гений" нашептывает мне слова на ухо, они не приходят ко мне во сне, в бреду, когда измучен долгими думами. Эти слова вырываются из обычного человеческого сердца, когда оно радостно или болит. Поэзия - не область высших сфер, но область наших бытовых человеческих чувств. Позвольте мне показать вам, кто хоть как-то заинтересован в поэзии, откуда берут свое начало высокие слова и тонкие чувства. Я надеюсь, что вы найдёте в моих трудах отголоски себя самих. Ведь поэзия берется не от неба; она идет из наших болеющих сердец...
To‘liq o‘qish