после нескольких месяцев мучительной тишины (после жалких попыток мысли облечь в слова)
я пишу этот текст, где в каждой морфеме — ты.
если жизнь — это книга, то «мы» в ней — уже глава.
и ты волен менять структуру или посыл,
уходя на работу и даже на перекур.
удивительно знать — у тебя подрастает сын,
пока я собираю паззл из литератур.
и пытаюсь постичь себя через призму лет (что не мной были прожиты загодя, а тобой). если жизнь — это память о тех, кого с нами нет,
то пускай моя смерть случится совсем иной.
например, вот такой как эта, когда стихи
вдруг становятся тоньше лезвий / опасней пуль.
упоительно знать, что все чувства мои — тихи.
как и то, какой нынче жаркий стоит июль
в мегаполисе северном. в городе на Неве (где историй похожих было и будет — тьма). ____________________________
но пока всё, что есть — я хочу отдавать тебе.
то незримое, что в душе родилось едва.
Миловидова
