Ого, у меня тут эстетов собралось. На кого бочку катите? У меня, между прочим музыкальное образование по классу фортепьяно. Это были 90-е и мать очень боялась, что я вырасту быдлом. И насильно запихнула меня в музыкальную школу. Я же хотел быть боксером и бить ебала, а приходилось быть пианистом и бить клавиши. Быть боксером тогда на районе было очень престижно, а вот быть пианистом - нихуя чет не престижно. Мать мечтала, что со временем я отращу усы и бокал вина, выпью за любовь и стану Игорем Николаевым. А я мечтал отрастить грязные-потные-рваные-вонючие носки и стать Юрием Хоем.
В общем сидел я и играл всю эту средневековую Баховскую муть, уныло ковыряясь в запутанных закорючках нотной живописи. И не понимал, к чему они там в музыкальных школах заставляют играть эту унылость, когда можно въебать ломовейшего шоу маст гоу уона. А заканчивалось все отчетным концертом. Это когда набивается полный актовый зал мамок, роняющих с ресниц малиновое вино домохозяйских слез, громогласно разбивающихся о кафельный пол; набивается заполоняя все пространство пафосом материнских сердец, в топку которых кидаются вожделенные мысли о том, как щаз мой мальчик-зайчик выйдет и покажет усем как надо! Невозможно представить как меня корежило от этих процедур, при том что я уже тогда понимал, что всему залу вообще похуй на то, как я сыграю - там каждый ждет возможности понтонуться своим чадом перед другими, и все.
И вот на сцену выходит мальчик-зайчик в белой рубашечке, аккуратных черненьких брючках. Кланяется (это было обязательным магическим ритуалом), садится за фортепьяно с мыслями "блять, тока б не обосраться - мамка дома зашибет" и начинает свои пиццикаты выебонистые выкаблучивать. У мамки аж ебало в круги буддистского счастья от восторга закручивается, ведь все другие мамки видят, что ее сыночка самый талантливый на этом празднике жизни, и дает остальным не только прикурить, но и подбрючного петушка присоснуть. И все они в этим моменты ощущали себя не менее, чем приближенными к царской особе дворянками, видя свое чадо через 20 лет Игорем Николаевым с развивающимися на ветру волосами мчащим на дельфине к своей русалке.
Такого пафоса, как в музыкальной школе, я больше не видел нигде и никогда. Не удивительно, что оттуда выходят все эти омерзительно-надменные Николаи Басковы. Представьте себе Понасенкова. Представили? А теперь представьте себе целый зал Понасенковых обсуждающих неополитанские романсы, а ты находишься в самом центре этого зала. Непоправимая травма для детской психики.
И точно также они по сей день ходят на концерты Бахов, чисто чтоб выёбываться друг перед другом своим утончённым вкусом. А я сижу на концерте Баха, смотрю как они свои очечки-хуечки поправляют и перешептываются "Сегодня третья дудка справа Оскольд Курапатскъй, ахх как он играет, слышишь как ля бемоль взял? Таким образом он пытается показать тяжесть пути Христа к Галгофе"; смотрю и думаю - что за хуйню ты несешь, ебанутый? Таких Скуропадскъх по миру тысячи блуждает, и он тупо бабки зарабатывает играя неинтересную устаревшую хуиту! Сам то сочинить ничего интересного не способен! Он за бабки тебе хоть Владимирский централ слабает с этой своей бемолью.
Со мной в муз школе училась зазнайка-хорошистка Наталья Власова, в последствии ставшая известной поп-певичкой одного хита. Вы его могли даже слышать - "Я у твоих ног, спасибо не говори! В этом тебе помог бог - его и благодари". Даже тут уровень пафоса способный ввести в краску самого Тимати. Именно этому в муз школе, в первую очередь и обучают. И ради этой хуйни она отишачила десяток лет на музыкальном. В общем все стали приличными и уважаемыми людьми, и лишь я - блогером, который теперь пишет, какие они все пидарасы, и какая мура ентот ихНИЙ Бах!