Кит не спит

whale_lullaby Нравится 0
Это ваш канал? Подтвердите владение для дополнительных возможностей

Колыбельные для детей и влюбленных
для связи @li_tak
Гео и язык канала
Россия, Русский
Категория
Книги


Гео канала
Россия
Язык канала
Русский
Категория
Книги
Добавлен в индекс
17.10.2017 07:23
Последнее обновление
18.11.2018 09:25
Telegram Analytics
Самые свежие новости сервиса TGStat. Подписаться →
Searchee Bot
Поисковик по самой большой базе Telegram-каналов.
@TGStat_Bot
Бот для получения статистики каналов не выходя из Telegram
1 689
подписчиков
~2.2k
охват 1 публикации
~427
дневной охват
~26
постов / месяц
131.6%
ERR %
0.01
индекс цитирования
Репосты и упоминания канала
0 упоминаний канала
0 упоминаний публикаций
5 репостов
Sing the body electric
Sing the body electric
Sing the body electric
Sing the body electric
Каналы, которые цитирует @whale_lullaby
Последние публикации
Удалённые
С упоминаниями
Репосты
Кит не спит 10 Nov, 12:53
И когда в город ворвался ветер, живший до этого внутри северного ледника, когда тоска устелила улицы вперемешку с листьями, тогда я понял, что вот, наверное, самое время.
У моих родителей на меня, конечно, были другие планы. Но мой брат, Шторм ледовитого океана, но моя сестра, Первый луч восхода, встреченного на горе - одновременно ко мне обратились:

-🍁 Не ходи за Северным ветром, он хитрец, мародер и плут, но с огромной радостью берет все, что ему дадут. Откупись от него сладкими леденцами, рассыпанной гвоздикой, или корицей.
🌧Не ищи свое отраженье в лужах из-под ноябрьского дождя, ты увидишь там кого угодно, но не себя. Скорее того, кем боишься стать.
💫Оставляй под подушкой плоский камушек, когда будешь ложиться спать. Напиши на нем свое имя, чтоб не проснуться однажды утром безымянным, себя не помнящим.

Я поблагодарил их, а потом познакомился с ноябрем.

… Ноябрь носит колючие шарфы, смешные кофты. Я учу его добавлять специи в кофе, он меня - в происходящем замечать и боль, и чудо;не привязываться ни к первому, ни второму, и даже за сотни километров от дома ощущать в себе сердце мира.

Ноябрь - это совсем не страшно. Он самоуверенный, волнующий и красив.
Кит не спит 28 Oct, 19:13
На землю проливался мягкий закатный свет, мы купались в нем, как в розовом молоке.
Мастерили бусы с упавших звезд, ничего совсем не боялись. Под нашими пальцами заживали раны, под ногами - выростали цветы с лепестками цвета лаванды, ароматом мяты и дикого меда.
Наши слова, едва оторвавшись от кромки губ, становились птицами и садились на плечи тем, к кому были обращены.
Мы придумывали сны, и дарили их друг другу на дни рожденья.
Повод рождаться заново мы находили каждый новый день.
Кит не спит 23 Oct, 11:34
Я свободу тебе вписываю под кожу, а поверх - родинки, россыпью из созвездий. В глаза тебе вкладываю красоту мира, в сердце - красоту жизни, в уши - слова и музыку, голоса любимых.

Я хочу, чтобы ты сама узнавала, на что способна, у тебя будут для этого инструменты: любопытный ум, пылкое сердце, способность замечать незаметное, умение быть чуткой, беречь всю эту тонкость и хрупкость мира.

Я оставил повсюду тебе подарки - цветок, проросший сквозь лед на вершине большой горы, отблеск лучей в городе на воде, свет, проникающий сквозь окна и витражи.

Твое имя во мне отзывается и дрожит, я любуюсь тобой в каждом из проявлений. Учись быть смелее, чтоб не только наблюдать, еще – действовать. Сохраняй свою нежность даже в остром горниле мира и не оставляй осуществление на потом.

В остальном – рассчитывай на меня.
Кит не спит 16 Oct, 10:39
Любимых от тех, кого не любят - отличает множество разных примет и знаков.
У них тон уверенней на одну десятую герца, улыбка такая - либо сгореть, либо согреться, никогда не знаешь, какая именно тебя ждет сегодня.
В каждом поступке - ощущенье себя свободным, в любом из действий - уравновешенное совершенство: в них так бесконечно верят, что все удается словно само собой.

Тех, кого любят - видно издалека: и походка у них легка, и шаг вкрадчивее и мягче. Осенью их можно застать в лавках, где продают фонари и домашние звездочки, весной - рисующими на стенах слова приветствия для вернувшихся из путешествий, зимой их руки всегда согреты, а летом они обычно принимают подарки - персики, песочные замки или рассвет.

Список можно продолжать на бесконечное множество пунктов.
Тогда как у тех, кто любит - только одна отличительная черта - у них в глазах вселенная отражена.
Если Бог с остальными играет в прятки, то с ними - лишь в поддавки. Как тут спрячешься, раз у каждого так просвечиваешь изнутри.
Кит не спит 23 Sep, 18:23
Осенью дома покидают только выросшие дети и птицы – остальные же возвращаются. Разуваются, снимают с плеч рюкзак. На кухне спешат поставить чайник – и в этот момент ощущается почти физически, как дом наполняется историями, которые собирались специально для осени. Собирались с июльской земляникой, июньскими рассветами, августовскими звездами. Рассказывай их. Слушай себя.

Осень – самое время узнавать о себе: свои границы холода и тепла, свою потребность в делах, которые хочешь делать дальше, в людях, которых хочешь видеть ближе. Сколько чая необходимо, чтобы согреться. Сколько объятий, чтоб перестать бояться.

Некоторые вещи каждую осень нужно вспоминать заново. К примеру, что ты живой – и потому способный на тепло и свет: на яркие поступки, на слова, способные вызволить сердце из холодного кокона.

Главное – не замирай. Держи за руку того, кого любишь, срывай виноград, под подушкой держи морскую ракушку, нарисуй на обратной стороне зонта любимое созвездие, угощай других яблоками и карамелью, не считай дни до весны, лучше считай себя – счастливчиком и свой дом наполняй теплом.

Мир сощуривается от света, когда ты играешь, целуешься и смеешься.
А остальные дела вполне себе откладываемые на потом.
Кит не спит 19 Sep, 23:25
- Я знала девочку-птицу, - говорит Жасмин, - легкую на подьем, искристую и нежную, как ирис. Она умела ставить на место - взглядом, возвращать к жизни - своей улыбкой. В танце могла создать мир, в танце - разрушить любые страхи
А потом - нет, ничего страшного не случилось - просто однажды, проснувшись, не захотела ввысь.

“Жизнь - она на то и жизнь, чтоб ее по правилам и по полочкам. Вот у меня есть дом, вот - сковородки и баночки, вот - работа. Я не жду чего-то, или кого-то. Все лучшее, что могло произойти со мной - уже и произошло. Это так хорошо - перестать испытывать предвкушение лучшей жизни, судьбоносной встречи. Вот, к примеру, я знаю, что приду с работы вечером, для двоих приготовлю ужин. А что еще нужно?”

Мне так хочется спросить, как это - разменять внутреннюю электростанцию на ветрянную мельницу, заменить потолком квартиры небесный свод
Но она поднимает глаза, говорит, что счастлива.
И самое страшное, что не врет.
Кит не спит 15 Sep, 13:11
Так живешь, обычной, как тебе кажется, жизнью. Готовишь ужин, строишь планы на выходные, довольствуешься, что нашел, наконец, баланс между работой и чем-то личным. Забываешь уже, что может быть по-другому.

А потом встречаешь кого-то из них - неважно, на шумной ли улице, или прямо у своего порога.
И чувствуешь, как мир оживает лотосом, синей птицей, ласковым сердцем в твоей груди.

Как они красивы: безумная смесь ироничности, дерзости, доброты. Как они находят силы в себе идти, даже если напуганы, сбиты с ног и толку. Носят в себе музыку, сны и сказки. Да что там – носят! Кажется, состоят из них, как другие – из костей и кожи.

Возвращают упавшие звезды туда, где они нужнее: в сердца отчаявшимся, боящимся темноты. Берегут цветы от сквозняков, словами отогревают холод молчания и не столько ждут чудес, сколько учатся принимать участия в их создании.
Совершенно реальные, из костей и кожи на самом деле. Включающие свет, выключающие ложь.

Я не знаю, что ты там говоришь об обычной жизни, когда так безумно на них похож.
Кит не спит 5 Sep, 13:23
Кит не спит 5 Sep, 13:23
Кит не спит 5 Sep, 13:23
Сказка в самой настоящей книжке) Спасибо, @smoren за такой подарок
Кит не спит 3 Sep, 22:52
В книгах по писательскому мастерству много пишут о том, что тексты создаются из собственных воспоминаний. Не обязательно методом цитирования прошлого, речь скорее об эмоциях и ощущениях.

В этих книгах и вообще пишут много полезного, но никогда не упоминают очень важную штуку: когда ты пишешь, опираясь на своё прошлое, текст потом бывает очень сложно перечитывать. Лично тебе.

Ты возвращаешься к персонажу, и даже если не помнишь, когда его написал, точно помнишь, с кого, с какой части своей души, какую огромную часть своей боли и тоски по, например, умершему другу ты вложил в две с половиной фразы персонажа, о котором забыл. И персонаж ничуть ни на кого не похож, и слова его совсем не об этом, просто тот опыт, который есть у него, чтобы это сказать, равняется тому опыту, который был у тебя, чтобы эти его слова пришли тебе в голову, чтобы ты вообще знал, что их возможно сказать именно так именно в таких обстоятельствах, которые могут ничем не напоминать ни одного факта из реальной биографии - твоей, твоего друга, твоего кота, кого угодно, живущего в твоём сердце и памяти.

И тем не менее, когда ты находишь эти слова, случайно, спустя много времени, они отзываются в тебе именно тем, что ты туда положил, и тебе потом долго маяться, ходить по дому туда-сюда, не выдерживать, влезать в кроссовки и идти слоняться по улицам в надежде выходить всё то, что ты когда-то отдал тексту, чтобы он был живым, и с чем самому тебе оказалось слишком остро сталкиваться вот так.

В книгах по писательскому мастерству пишут очень много хорошего, они действительно помогают. Но я бы ещё хотела такую книжку, в которой было бы написано, как важно, столкнувшись с огромным куском своего сердца, записанного в текст, дать себе его прорыдать. И как это может быть много раз. Каждый раз. И как оно всё равно - тем более - того стоит.
Кит не спит 25 Aug, 13:26
До большого плаванья еще 10 дней. я заранее приехала в этот город, полный сувениров, сладостей и огней.

Ты приехал заранее, не зная, что я буду. Полагаясь скорее на собственное везение, удачное расположение звезд и чудо. Ничего из этого не сыграло, и потому мы пересекаемся у магазина с пряностями и кофе, куда, не сговариваясь, пришли.
И не расстаемся до момента, когда наши корабли отплывают в противоположные концы земли.

Мы знаем, что это последняя общая наша встреча, на этом растрескавшемся от воды причале.
Но делаем вид, словно ни вода, ни разные капитаны, ни твои и мои житейские драмы не сумеют нас разлучить.

В морской глади отзеркаливаются солнечные лучи. Воздух соленый и сладкий: слезы, соль, карамель, арбуз. Коллекционеры несочетаемых вкусов в этом месте узрели б дом.
Только я, конечно же, о другом.

В пабе, куда мы приходим за сливочным сидром, нас считают парой, хоть мы и повода не даем.
Мы не то, что разные занимаем ниши, у нас кардинально различаются ноши - ты несешь в себе волю, резкость, следы касаний от чужих рук. Я - морского прибоя звук, наскоро перешитую ткань небес.
Но пока мы сейчас и здесь, по смешной случайности, нет нас целостней, впечатлительней, красивее и отчаянней.

Через 10 дней все меняется.
Я дарю тебе браслет с крохотным снов ловцом.
Ты - целуешь в краюшек губ, говоришь - это тоже такой амулет: поцелуй на защиту от подлецов.
Мы всходим на разные трапы корабей разных.
И не пересекаемся никогда больше. Ровно до следующей сказки.
Кит не спит 20 Aug, 14:06
Джоді Пікола прокидається розбитим вкотре. Думає: «Кляті аеропорти, куди це знову мене занесло? Знов ця тілесність».

Джоді Пікола вже не вперше нарікає на такі ранки: коли виявляє тіло своє, складене з каркасу кісток та шкіри, тяжкої голови, неповороткого язика – не здатним навіть порозумітися з усіма; ніг, що переміщаються лише у просторі, й ніколи – в часі.

- Чого тебе вчить тілесність, Піколо Джо?
- Що все з однієї матерії: яблука, вогонь і південні ранки. Що все, що важче пір’їнки, може мене зламати. Що не можна зривати кірочку із подряпин. Що ті, хто мене люблять і ті, хто ні – залишають на тілі однакові сліди.
Що будь-хто, хто зумисне позбавляє себе води й любові – хворі.

В Джоді Пікола є таємниця – він носить море між четвертим ребром і серцем. Воно піниться – йому лоскотно, й Джо сміється. Хвилюється – він собі цілий день не знаходить місця. Навіть не знає, кому можна про це розповісти.
Коли Джоді Пікола прокидається у черговому серпневому ранку, він вперше за все літо не відчуває бажання заплющити очі і уявити себе безтілесним, продовжити це сонне відчуття безкордонності, всеосяжної цілісності.

Думає – часом не так і погано бути у владі меж.
Жінка, що лежить поруч з ним, прокидається теж.
Кит не спит 11 Aug, 12:26
Это такие специальные летние дни, не имеющие имени, состоящие сплошь из солнца, вдохов, выдохов, мятно-арбузного утреннего тумана.

Мы пьем лимонад, слушаем, как пенится океан, ну и что, что за тысячи от него километров.
- Если бы я выбирала, кем стать,- говорит Аму, - я бы выбрала быть южной линией горизонта. Из тех, на которые смотришь и точно не знаешь – это еще море, или уже небо.

- А я бы хотела – лучом, проходящим сквозь витражи. Быть такой стремительной, яркой, прямой, а потом столкнуться с этой невозможной красотой и рассыпаться на миллион разноцветных бликов.

- Если уж совсем без ограничений, то я бы выбрал быть музыкой, - говорит Рур, - не всей в мире, это невозможная роскошь. А, например, той, которая еще только пишется. Ощущать этот переход – вот меня не было, а вот я появляюсь, и становлюсь целостным и связываю с собой пространство и время, и звучу впервые, и сколько бы ни звучал после – заново переживать это рождение, эту связь со всем.

Джиу Джо смотрит на них: живых, ярких, вмещающий в себя уже и блики, и море и несколько штук небес (включительно до седьмого). Думает – стань они кем угодно: от северного сияния до озера голубого, написанным текстом, пленяющим звуком, солнца восходом – так ведь даже не поменяются особо.
Кит не спит 16 Jul, 23:40
Так оказываешься в самой средине лета, его сладкой мякоти, думаешь – вот и добрался до средины, вытерпел эту горькую жесткую кожуру, дальше – только сладость. Улыбаешься про себя: «Ну, раз это средина, должна быть и косточка».

Думаешь – вот бы достать себе эту косточку июля, сердцевину лета, посадить потом на балконе. Даже не поленился бы каждый день вставать пораньше, чтобы полить, включал бы ей шум прибоя, или Дэвида Брауна, или музыку тех ребят, поющих о серфинге, лайме и Австралии.

Вырастет из этого целое новое лето, собственное лето: бесконечное, ручное, покладистое. Никакого иного холода, кроме предрассветной мятной прохлады, никакой иной темноты, кроме той, которая уже вмещает солнечный блик.

«Я владелец дерева, на котором растет лето», - почти как у Межелайтиса, с его «владелицей острова счастья». Думаешь, разламываешь абрикос, замечаешь, как мягко косточка ложится в твою ладонь.

Ты так же умещаешься в ладошку лета.
Кит не спит 21 Jun, 11:03
- Раз в год, - говорит Эльза, - я ношу траур по несбывшемуся.
По тем, кого считала «своими людьми», и кто ушел, или от которых я ушла, а потом струсила сказать, что хочу вернуться. По тем, кто даже не приходил, а все время стоял в стороне, и не приближался ни на шаг, сколько бы я не шла навстречу.

По городам, в которых не побывала. И не потому, что не получилось, а потому, что перехотелось. Название города перестало вызывать предвкушение поездки, предчувствие приключения. Потерять мечту куда обиднее, чем забыть билет на поезд и обнаружить это уже на вокзале.

По невысказанным словам. Знаешь, которые всегда в тебе, всегда, кроме того единственного подходящего момента, когда можно было сказать, а ты не сказал. И носишься потом с ними, и каждое напоминание заполняет рот горькой слюной.

По планам, сорвавшимся на пол пути, по идеям, которые страшно хотелось воплотить, но так ничего и не получилось. По подаркам, которые так и остались в сувенирных лавках, книжных магазинах, хотя ты, казалось, уже видишь, как будет радоваться тот, для кого они предназначались.

И не подумай, это не праздник самокопания, не аукцион невиданной жалости.

Просто иначе они – все эти «а что если бы» и «а ведь могло бы быть» - будут ходить за тобой по пяткам, и петь на разные лады тоскливые песни. Не лучший способ проводить вечность, сжатую в несколько лет.

Просто истории поражений, все эти «не получилось», «не смогла», «очень хотелось, но» - они так же важны, как все остальные. Это твои болевые точки, да, но тем скорее ты почувствуешь, когда перерастешь их, станешь выше, сильнее, звонче. Ну а что сейчас мучительно и до слез – так это тоже о росте.

Помнишь, как у Бредбери? Если хорошенько поплакать, кажется, что начинается новый день. Вот и я на следующее утро просыпаюсь, ощущаю себя до смешного уязвимой, до головокружения живой. Словно на рассвете перед Днем рождения, когда я была ребенком: кажется, встанешь с кровати и не на пол наступишь, а взлетишь. Такая легкость ощущается, столько сил.

Вот так и оказывается, что предыдущий день был вовсе не о грусти. О любви.
Кит не спит 15 Jun, 14:11
На юге ничего не делится на “до” и “после”. Разве ты не всегда был здесь? Разве не планируешь остаться до конца какого-то из миров?
Песок обжигает ступни так, что когда доходишь до кромки воды, опускаешься в холодные ладони моря - приходишь в совершенный восторг, ощущаешь такую радость, что и сам удивляешься: такая мелочь, а такое счастье. Остальное тоже смещает ракурс.
Самые амбициозные - мечтают о коктейле со льдом и вечерней мятной прохладе.
Самые скромные - об умении покорять волны.
Остальные вполне сойдут за учеников при будистском храме: “Сейчас будет дождь, ты так и собираешься здесь лежать?” “Он когда-нибудь закончится”, - мужчина переворачивается на другую сторону и капли моря на его коже сливаются с каплями от дождя.

Больше чем море, я обожаю только поцелуи и тебя. Очень радует то, что все это совместимо.
Кит не спит 13 Jun, 19:18
Человек - это конспект всех тех, кого он любил.
Каждый из тех, кому принадлежало твое сердце (по твоей же воле)остается в тебе привычкой, фразой, строчкой, жестом. Все, даже (особенно)те, что ушли оставляют после себя мелкие камешки своего присутствия: привычку завязывать волосы тонким шарфом, умение улыбаться уголком губ, способность унимать дрожь перед выступлением за 6 секунд;дневник, в который записываешь сны, глоток чистой воды перед кофе.
Что из этого твое, а что стало твоим со временем? Я не о том, что человек, чем дальше, тем больше похож на стекло от витража, на яркий пазл.

Я о том, что только так и становишься все больше похожим на самого себя.
Кит не спит 9 Jun, 18:54
Лю, без тебя лето в городе не обжитое, жаркое. В парке не ночуют больше лунные зайчики, разбегающиеся от твоего взгляда, рождающиеся из твоего смеха. Под мостом не прячется Синий ветер, облюбовавший кудри твоих волос.
В местных барах самые обычные посетители. Ни тебе путника с изумрудной стрелкой от компаса (она всегда показывает в сторону леса), ни сбежавшей из-под венца принцессы, которая для маскировки носит кожаные штаны и короткую стрижку.
На улице ни одного мальчишки с говорящей птицею на плече.
Лю, где они все? Почему я больше не встречаю никого из них? Почему витрины не отражают нас? Смеющихся, идущих рядом, и юных, совсем июнных, да или августных, бог бы с тем.

Он дописывает письмо, думает, стоит ли отправлять. Она за много-много дорог от него подрезает розы и виноград. Она уравновешена и спокойна. Думает: «Как хорошо, что у меня есть дом и цветущий сад, и за рекою – лес. Лучший способ спастись от разочарования – оградить себя от чудес. Лучше сразу понять, что их не бывает, чем мучительно обнаружить это потом».

Синий ветер, который обычно мирно посапывает под мостом – врывается в город, ища двоих: он не знает их имен, помнит только запах ее волос, и среди всех узнал бы голос, которым он обращался к ней. Синий ветер не знает толком, что будет делать, чтоб их свести, но потребность в этом больше любых сомнений. Он набирает сил, поднимаясь выше, ему плавно подчиняется высота.

Город вспыхивает зеленым, красным и голубым от предчувствия волшебства.
Кит не спит 2 Jun, 21:54
Это была идея Яна – принести домой птицу. Большую, красивую птицу с золотыми крыльями, от которых лучами расходятся лавандовые веточки. Ну и что, что нарисованную.
Маме птица не понравилась:
- Где угодно ее держите, но не в моем доме
- В нашем? – мягко поправил папа. Добавил примирительно: - Как настоящая. Следите, чтоб Офелиус не сцапал.
Ян нахмурил свой высокий белый лоб – и вдруг рассмеялся: облако жасминовых лепестков поднялось с порога
- Она будет жить в нашей комнате
- Ну, если Дейв не будет против, - пожала плечами мама, будто я не стоял возле них и нельзя было меня спросить напрямую. Они часто так делали – веля себя так, будто я был где-то далеко: бегал по лесу, купался в озере, читал книгу в новонайденном тайном месте. Вот только сейчас я вправду не был против: эта птица была самой красивой из всех, которые я видел. Я даже подумал, что мог бы носить для нее воду из далекого родника. 20 минут на велосипеде под палящим солнцем не казались какой-то неоправданной тратой времени, скорее вполне разумной ценой, чтобы птица утоляла жажду самой вкусной водой. «Конечно, если бы она была настоящая», - поспешно добавил я про себя.
И все равно поехал к роднику. Ян все понял – когда я вернулся, оставил воду в небольшом блюдце на подоконнике. Не посмеялся, как обычно бывает, кивнул, даже вроде бы одобряюще.
У меня сердце забилось так, словно и не сердце там, а птица. И не маленькая какая-нибудь, а с такими огромными шероховато-мягкими крыльями: расправит, и тесно в грудной клетке, и внутри так щекочуще-ласково.
- Ян, а это только твоя птица? – я смотрел, как он забивает в стену гвоздь, чтобы повесить картину. Он хорошо просчитал место – картина висела так, чтобы ее одинаково хорошо было видно с кровати каждого из нас.
Ян закончил эту работу, но по-прежнему не отвечал. Я повторил вопрос, и он посмотрел на меня, по-птичьи склонив голову на бок. Он так смотрел абсолютно на все: словно именно сейчас заметил что-то самое важное и интересное из всего, виденного раньше. Все робели от этого взгляда и еще от того, насколько Ян был красив. Даже родители не знали, в кого он пошел.
- Мне иногда кажется, что это Дейв его придумал, чтобы ему нескучно было играть, - сказал папа, когда мы возвращались с чьего-то позднего Дня рожденья.
- Я бы придумал себе кого-то более дружелюбного и с менее ровным носом, - мрачно отшутился тогда Дейв.

- Давай кого выберет, - наконец отвечает Ян и я прикусываю губу от злой обиды. Мне известно, что будет дальше: всегда, если есть выбор между мной и Яном – в играх, на праздниках, где угодно - выбирают Яна. Я ложусь, не желая Яну спокойной ночи, поворачиваюсь к стене и пытаюсь уснуть. Сон не идет, я слишком впечатлен сегодняшним днем и слишком злюсь на Яна и слишком хочу, чтобы птица выбрала меня. Чтобы хоть раз в жизни кто-то выбрал меня. «Она все равно не настоящая, - повторяю по стольку раз, что слова становятся бессмысленным набором звуков, - вот возьму завтра у Пауля в мастерской краски и нарисую хоть сотню таких птиц. И лавандовых веток наберу с утра, чтобы вплести им в крылья. А даже если не птицу, все равно что-нибудь нарисую». Даже удивился этой мысли, думал, никогда больше не захочется рисовать.
Дейв поднимается с кровати, чтоб пожелать Яну спокойной ночи.
Ян смешно сопит, и когда спит – выглядит совсем обычным ребенком.
- Спокойной ночи, - говорит тихо, но Ян все равно шумно вдыхает, открывает глаза, садится на кровать. Смотрит не на брата, а куда-то за его спину:
- Подожди, постарайся не двигаться, - бормочет сонно, роется в тумбочки у кровати. Находит то, что искал, протягивает мне. Я непонимающе смотрю на блестящий зеркальный прямоугольник.
- Не так смотришь! – сердится Ян, - подними выше, ага, вот… и посмотри на свое плечо.
Я чуть не вскрикиваю от восторга и неожиданности – птица, золотая птица сидит на моем плече. То есть, конечно, она по-прежнему там, на стене, это просто ракурс такой, но кому какое дело сейчас до ракурса!
- Вот мы и решили, чья, - Ян сам, похоже, доволен. Говорит:
- Если хочешь, я завтра с тобой поеду к роднику.