У меня очередной экзистенциальный кризис... Или как с@к@, это называть? Я в очередной раз решил переписывать книгу «В, поисках сердца мира», значительно сделать вторые части, отказываться от всего лишнего, что не имеет отношения к кругосветке, но не могу физически это сделать. Только вчера я смог дойти до книги после долгого перерыва, удалил исторический и философский аспект свободы, оставив лишь историю первого заграничного плавания.
И теперь, чтобы понять, способен я что-то стоящее писать я начал рассказ про Аркадия тВетровозова... И тут же получил критикой по перу от самого близкого человека.
Не твоё это, Елагин, писать - бросай уже заниматься глупостями, - сказал мне мой внутренний голос, и я забросил и это дело. Но в чем заключается истинная свобода? Способность творить, но не впалая в оценочную деятельность. Ставить оценки - это не работа писателя, это ваша работа - добро пожаловать в Пролог - расщепите меня на атомы в комментариях! Уж постарайтесь хотя бы смайлик под пост выбрать нестандартный!