Вокзал. Последнее воспоминание.
«Пой же, пой. На проклятой гитаре Пальцы пляшут твои в полукруг. Захлебнутся бы в этом угаре, моц последний, единственный друг.» Зал ожидания витебского вокзала. На дворе XXI век, а перед глазами цыганский табор занявший четверть всех свободных сидячих мест. Вокруг шум будто на восточном базаре, сну...
