осени посвящается…

Мне совсем непонятно
как можно тебя не любить.
Неужели твой образ
настолько угрюм и противен.
Неужели листочки в своем
желто-красном отливе
в танце с ветром кружа́тся
лишь только затем, чтобы сгнить.

Разве шорох опавшей листвы
просто шелест пустой.
Разве это не песня
о жизни спокойной и грустной.
Или гимн чуть прозябших от тягот
деньков безыскусных:
про забытое прошлое
или про давний покой.

Это серое небо…
Неужто оно про печаль?
Даже если и так.
—
Ты — совсем не про тяжкое горе.
Ты — про жизнь.
Настоящую жизнь
в нетрагичном миноре.
Потому мне тебя,
нелюбимую многими, жаль.