Фильтр публикаций


Книги - лучший подарок. Сравнимо только с розами. Вот, две книги мне достались... В Гуницкого я просто влюбилась. Никогда не понимала, как делать пронзительно белый стих, как заставлять ритмический темп работать без рифм. Теперь вижу, что это возможно. Талантливый был человек, светлая ему память, очень помог "Аквариуму", который я продолжаю любить.

Берггольц ценила всегда. Под влиянием Гуницкого, которого прочла за четверть ночи, написала два достойных личных текста. Такое вот застывшее медитативное состояние... Спасибо за него. Кстати, третье фото - очень давнее, когда ещё были средства, из совсем другого, довольно роскошного, места: теперь все иначе, но тоже ничего. Фото сделано в прошлом году 3 мая, к нему же шёл этот текст, вспомним его, он был неплох:

***

Двойной сигаретный подобен веретену.
Всё, о чём говорим, замыкается на войну.
На самом-то деле каждый хочет туда,
Где из хаоса русская танцующая звезда
Рождается вопреки мировой судьбе...

Я говорю лишь правду - себе и тебе.

Мы - необычны, прокляты, злы, чудны:
Гениальные люди, дети русской весны.
Внуки русской войны, нам - миллион лет.
Никто не варит обед, всякий идёт на свет,
Чтобы обычным людям горел Восток.

Каждый из нас - любим, болен и одинок.

Мы - братья русского лета, силён и слаб.
Семьи заводят с бабами, нет здесь баб.
Ипотеки берут с мужьями, но нет мужей.
Русская осень кончается на меже
Мёда и снега, и можно сойти с ума,

Когда обнимает Родина, мать-зима.

Двойной сигаретный подобен тоске Мойр.
Мы заслужили рай, обманув морг.
Мы заслужили кинематограф и молоко.
Никто и не понял, как нам с тобою легко
Только друг с другом, и оба больны навек.

Человеком обожествляется человек.


БЖ. Подражание Джорджу Гуницкому

Иногда я думаю... И тотчас становлюсь немой.
Что сказал бы Уитмен, если бы был жив?
На мой неказистый слог, на верлибр мой,
Которого я писать не умею, сколько ни тужься.

Я думаю - только в рифму.
Я всегда думаю - только в рифму.
Рифма - корабль мой, и никогда на рифы
Свободного стиля он не ложит-
ся. Надо переносить слова. Язык попадает в лужу

Речи. А там - голуби. И, конечно, - мира.
Не понимаю, зачем это грязную птицу
Считают символом мига,
Когда война кончается тем, что никто не смог обольститься

Победой. Все оказались слабыми.
Все оказались сильными.
В ресторане сидит лабух,
Поёт про Россию.

Ему веришь.
Верить необходимо всем, потому что - сон.
Лабуха звать Веня
Или Семён.

А больше я про него ничего не знаю.
Было так поздно: надо было домой.
Студентка с утра идет на экзамен
Дворник метёт помой-

ную яму в лице моего двора.
Двор - одушевленное существительное.
Мне сказали: я умерла вчера...

Пригляделась: действительно.

24 августа 2026 г.

Фото: Алена Филина / #FILINIфото
Мой московский перформанс.


БЖ. Кощунство

Этот сказал, что любит меня и тот...
И ещё - тот.
Это уже не льстит: всë чересчур бесхитростно.
А я сижу над тобой и впихиваю в тебя стихи свои.
Впихиваю - почти насильно.
Время идет. Мне осталось мало. Время во мне идет.
Кого ты из нас любишь: меня или Россию?
Кого больше?(кощунство: мы - соразмерны)?
Время идëт над пропастью постмодерна
По канату заезжего циркача
(Вчера привезли в район цирк-шапито,
Разбили шатёр, дети кричали и были счастливы).
Мне нужны: твоя жизнь и твое участие,
Твое дорогое пальто,
Твоя болезнь и твоя дурная печаль.
Если я тебя потеряю, я, наверно, умру.
Не спорь со мной поутру.
Не грусти и не умирай.
Лучше уже - я тогда...
Нас обоих не пустят в рай.
Созрела рябина-ягода

Во дворе.

24 августа 2026 г.
Фото мое.




Кустурица как чувство жизни: прожил - понял.

Мне кажется, что люди, которые говорят, что Эмир Кустурица эксплуатирует тему Балкан и развивает удлинённую мелодраму, вообще не понимают, что такое Сила Любви и никогда не испытывали настоящей любви в Реальном, потому они видят в его кино иллюзию. Эти люди думают, что кино должно либо назидать, либо утешать, либо устрашать, либо вести в светлое будущее, либо давать пищу для бесконечной герменевтической игры интеллектуалов.

Любой человек, который хотя бы раз в жизни имел настоящий опыт любви и смерти, скажет: в фильмах Кустурицы содержится правда. Не высшая религиозная и не низшая житейская, а единая в бытии и в быте. На самом деле именно так в жизни и происходит: иногда энергетика любви выламывает людей из семей и войн, иногда вгоняет туда, и поезда останавливаются, и кровати летают. Это происходит почти телесно, не в мечте, не в ментальной мастурбации, не в интеллектуальных процедурах.

Это - не иллюзия, не компенсация, не Воображаемое со счастливым концом, потому что даже радостные финалы у Кустурицы оставляют чувство щемящей грусти. И, наоборот, в моменты смерти взрывается черный юмор. Мы уже говорили, как работает двойной код: смешное в трагическом снимает с трагедии пафос драмы, а трагическое в смешном снимает с комедии пошлость фарса. В этом и состоит весь Кустарица: в юморе без грязи и в драме без патетики, что и дает нам это щемящее чувство жизненной пронзительности.

Кустурица не строит образы воображаемого мира для утешения, не возводит здание символов для назидания, не выворачивает наизнанку только грязь для устрашения или потехи. Он делает то, то и то и одновременно не то, не то, не то. И не катарсис, и не массовое кино. И не модерн, и не постмодерн. И не литургия, и не карнавал. Все разом, плюс что-то третье, что не находит выражения в языке. Это отдельный жанр: кустуричный. Как поэт я очень хорошо это понимаю.

"Жизнь как чудо" (фильм про начало межэтнического конфликта Сербии и Боснии, православных и мусульман) - это и есть одновременно и жизнь, и чудо. В жизни всë - чудо, начиная от кур и гусей и кончая болезнями и смертями. История любви женатого серба, который ради страсти к боснийской пленной мусульманке осуществляет невозможное и невероятное. Они перепрыгивают войну, и это не выглядит пацифистским штампом. Это выглядит разрывом с неизбежностью, двойным личным актом воли и одновременно глобальным, огромным, желанием природы, которая помогает им. Фильм - не военный и не антивоенный. Это важно. Он дает нам картину ужаса по ту сторону оценок, вне норм морали, которые беспомощны, как перед чудовищем в земле, так и перед чудом на небе.

Ни одного лишнего предмета, животного или лица в кадре нет. Ослица, как ружьё Чехова, появившись в начале фильма в качестве символа упрямства, как потом выяснится, того, что называется "онтологическим упрямством" в любви, в конце киноленты соединяет главных героев, замыкая биологический цикл. Каждый его солдат - человек и зверь одновременно, авантюрист может быть бравый и брутальным героем, но "войну ведут подонки", - говорит этот герой. Журналисты, пытаясь поднести опереточную войну, сталкивается с физическим отторжением людей: телевизор с новостями летит в окно, во время обмена пленными разводимая пара тянет друг к другу руки не банально, не на уровне тривиальной любовной истории, а, как само событие истины, которое противится перехвату с обеих сторон.

Кинотекст Кустурицы - это ризома, так и должно быть: многопланово, с огромным числом незавершенных и сплетённых сюжетов, которые, производя впечатление отличия и множественности, на самом деле являются гранями Единого Мистического Целого. То есть, кустуричный стиль похож на лес, на буйную растительность, где жизнь пробивается сквозь каждую щель, иронизируя со смертью, где женщина пляшет и плачет одновременно, где истерия взбивается до молитвы и обрушивается в хохот. Ни один психоанализ это не схватит. Это, как Рембрандт или Моцарт: не поймешь, где классика, где авангард,

где Ренессанс, где уже барокко. просто берутся все стили, и из этого творится новое. И из ризомы, из этого варева тел и душ, в определенный момент в качестве имени мифа, как сказал бы Лосев, рождается бессмертный субъект. Он бессмертен, потому что он любит жизнь, жизнь любит его, он - сама жизнь, включая смерть.

У Кустурицы нет стереотипов мышления, чтобы противопоставлять эпос и драму, горизонталь и вертикаль, личное и общее, множественное и единое, телесное и духовное, трансцендентное и имманентное. Все и сразу, как в лучших текстах Льва Толстого. Юмор Кустурицы превращает гимн в гротеск, политику в фарс, величие в нелепицу. Юмор Кустурицы помогает выживать в минуты опасности и смеется в лицо смерти, брызгая адреналином. На юморе Кустурицы, на его шатких подмостках, стоит над болотом войны любовь, чтобы не умереть, но вернуть нам чудо нашей детской веры в мир этих нелепых, неловких, слабых, жестоких, потешных и романтических людей.


БЖ. Роза и камень

Чем ярче и злей судьба, тем меньше о ней пишется,
Как будто бы Всë в язык уже не вываливается:
Весь этот хлам ли (?), храм, не желающий себя в пищу псам,
Не вмещающийся в слова, кипящие звёздным варевом.

Ничего не скажешь о Родине: запишут в стан демократии.
Ничего не скажешь о бывшей Родине, где уже не остаться.
Ничего не скажешь о новостях - по Интернету, ТВ и радио,
Потому что сразу же нахлобучат "экстремизм" и "дискредитацию".

Ничего о любви не скажешь: будут судачить бабы,
Будут завистники тарахтеть похотливыми голосками,
Будут мальчики обижаться... Позвольте же мне хотя бы
Рассказать о Петре на камне, а лучше - про сам камень.

Ведь что же такое камень? Это - еще не церковь.
Это - циркуль Святого Рамы около Магдалины .
Это - роза Экзюпери, цветущий кусок без ценника:
Такое не продается: ни в тылу, ни на ратной линии.

Мой Иисус - это мой наивный внутренний карнавал:
Такой же дионисийский, еретический и кустуричный.
А завтра пойду я читать туда, куда меня черт зазвал.
И будут зрители говорить: "Молодец", - распиная стульчики.

Так, позвольте же нам, поэтам, утаивать наших близких,
Потому что иначе - смерть: не в Италии, нет, в икании,
Не в соборе, а под забором... Когда опадают листья,
Главное - нежность: она есть роза, она же и есть камень.

24 августа 2026 г.
Фото: Алена Филина / #FILINIфото


БЖ. Малая Родина

Я выросла в тех местах, где в костёл плакать пред Маткой Боской
Ходили потомки шляхты, а пся крев ошивалась в автокефалии.
Больше церквей не было. Дамы ещё ходили в оборках,
Как в облаках, и мне было восемь лет, и все эти маргиналии
Блестящих столиц, не доросшие до венского великолепия,
Откладывались во мне - провинциальной спесью,
Смесью изящества и господства, - брутальное поколение
Рогулей из окрестных сёл смешав с Европой на пенсии.

Русский язык звучал там, как иностранный, и меня там не разумели.
Пришлось выучить местный и ещё подхватить акцент.
Акцент - самое главное: путëвка в края жизни и смерти,
Купленная посредством произношения за гуцульский цент.
Украинцев там не было, ибо я помню, как эти вуйки,
Ненавидевшие поляков, считали себя отдельным
Этносом. Это было забавно. Гортанные дивнозвуки
Овладевали мной, как средиземноморские демоны.

Там столько было намешано: еврейского, и мадярского,
Каменного и мшистого, непристойного и священного, -
Что это казалось готической сказкой, латино-романской вшивой,
Осуждаемой здесь, балладой о птичьих шелестах
Горлиц, надрывающих глотки по старым скверам
С могилами всех Мицкевичей сразу, и дети на них играли
В футбол вперемежку с птичьим помëтом. Вера
Их родителей в первопредков не мешала любить кралям.

А на почтовой площади перед кирпичной ратушей
Сидели грустные старики в допотопных шляпах.
Но, что бы там ни случалось, над валами Потоцкого висла радуга,
И под ней цыганское и молдавское отродье в пыли шлялось,
Пока пани в кавярнях пили свой кофе, и непременно с мëдом.
И не было ещё ничего такого, непоправимого.
Меня научили там красоте, выдав глоток свободы,
И по старым ярмаркам горячо пахли кислые вина.

Таков был мой край... А потом пришлось переучиваться.
Пришлось выбирать по сердцу, чтобы быть здесь токсичней ос.
Как будто я виновата, что сама захотела лучшего,
Более настоящего (хотя это еще вопрос).
Так и мотаюсь теперь по свету, без дома и без Парусии:
В красном платье Ассоли, в кровавых ручных запонках.
Там меня называли "девочкой странной, русской" -
Здесь меня называют "женщиной страшной, западной"...

23 августа 2026 г.


БЖ. Тёплый дождь

В дождь небо - не твердь, а промокший ситец:
Тонкая рубашонка на теле Бога.
Серебристыми космами космос заколосился:
Вырос Бог из подростка в люди, Его - много.

В каждой молекуле, в каждом атоме, в каж-
дой дыре помойной живёт Тот, кто замерз.
Мы думали - это пейзаж, а потом - кураж,
Но оказалось, что мало мы жгли звёзд.

Чтобы согреть Бога, друг друга и никого.
Дождь продолжается, будто щенячья жалость
К человеку, чтобы отмыть с него волчий вой,
Чтобы было, к кому с голодухи жаться.

Ситец, как сито: вот и мокра моя голова,
Прах перхоти Мойры с неë смывают.
Если на краткое прилагательное "жива"
Налепить эгоизм, получится: я - живая.

Живая вода, живая беда, живая страда:
Машина по производству массового дождя.
Я не скажу "Нет", не скажу и "Да":
Я же вам - не церковник, не поп, не дьяк.

Вода не имеет имени, Родины и морали.
Вода - холодна, как стена острога.
Но незажжённые звезды так долго врали,
Что теперь дожди согревают Бога.

23 августа 2026 г.

Фото: Алена Филина / #FILINIфото для: "Фотографы России".


БЖ. Граната

Хватит звонить в мой дом, мне хорошо в нём.
Мне в нём ужасно, это же - нервный ком.
Это - борьба с грехами, с вечными потрохами,
Со своими собственными стихами.

Если слово - вечное торжество
Правды, поэзия есть пеня.
Хватит бывшим - искать его.
Хватит бывшим - искать меня.

Я ничего не отстаиваю, кроме братства.
За меня ни одна страна не могла браться.
Я везде чужая, от древа до дровосека.
Я ищу последнего человека.

Если слово - всегда в силе,
То слово же - и в руине.
Китаю не надо звонить России.
Не звони, Америка, Украине.

Хватит лезть не в свои жизни,
Разменивая мою на тысячи ложных снов.
И, если, я до сих пор - худая и жилистая,
Это - просто любовь, тысячи голосов.

Любовь не дает мне состариться.
Любовь не дает расползтись моему телу.
Но мир изобрёл политику вместо стансов
И похоть вместо духовного беспредела.

Мир изобрёл айфоны.
Мир загубил иконы.
Я пытаюсь выйти в свою квартиру
Вон из мира, навстречу миру.

Напрягаю детские жилы,
Следуя мимо добра и зла.
Два дома у меня было -
Ни один не уберегла.

Разменяла людское на красоту слога,
Человека из себя выдернув, как чеку...
Не разменяла в себе Бога,
Человекобожескую строку.

23 августа 2026 г.


БЖ. Кризис

От меня читатель - уже ничего не ждет.
И я от читателя - уже ничего не жду.
Но это - еще не смерть, это - поворот,
После которого будет второй дубль.

Чем больше таких вторых, тем они злей и гибче.
Но мне это не по нраву: я же - всегда тверда.
Сращиваясь с родными почти физиологически,
Я ищу в случайных другое небо, где есть звезда.

А там - ничего нет. И неба там - тоже нет.
А в домах у меня - ужас, ожидание и болезни.
Я долго бегала между строк, чтобы найти ответ,
Но ответ начинался с мерзкого слова "если".

Сослагательных наклонений не знает творчество,
Но я и сейчас готова повернуть историю вспять,
Чтобы кто-нибудь из чужих мне вернул отчество:
Имя Бога-Отца, Сыновнюю Благодать.

Я от читателей жду так много, что не могу
Воздать им за этот вечный кредит доверия.
И только за окнами раздается немой гул
Распадающейся
Империи...

22 августа 2026 г.


БЖ. Сентябрьский эпос

Так происходит из века в век и за вехой веха.
В бессмертную даль уходят цыгане искать счастье.
По степям кочуют номады. С лицом первочеловека
Спит маргинал в шаверме в питерское ненастье.

Так наступает осень, похожая на старуху,
У которой украли пряжу, и ткать ей теперь нечего.
Судьба обиделась и молчит, время идет по кругу.
Конец диалектики. Вечный мир в шкафу, где мундир - на плечиках.

Так Мандельштам слушает каждый стук в утлые двери,
Похожие на суденышко, где когда-то везли Елену.
Так Гумилёв бодрится, сохраняя преданность вере.
Так Ахматова воскрешает голос его из тлена.

Так звенит колокольчик, оповещая о будущем лете.
Так исчезают слова в могиле, а над ней растут лопухи.
Так рождается юный, звонкий, тёплый, как южный ветер,
Поэт от сохи и заново начинает слагать стихи.

Так я кончаюсь: перестаю знать, говорить и чувствовать.
Из цыганских далей ко мне доносятся собственные семнадцать.
Так парадная пропиталась чужим парфюмом с пачулей,
Будто есть лес, а в лесу - апрель, и шагает дитя по насту...

22 августа 2026 г.


И ещё два фильма Кустурицы, которые я отсмотрела: "Время цыган" и "Чёрная кошка, белый кот". Первый - трагический, но карнавальный. Второй - карнавальный, но трагический.

Вот, не знаю, как написать, чтобы передать то, что я чувствую. Есть правила, по которым играет общество, все Символическое. И если жизнь, как она есть, живая материя бытия, где все Реальное. Жизнь - это такая теневая изнанка общества, она все рвется и рвется наружу. Истерическая чудесная жизнь, где все равны: гуси, свиньи, люди, боги, картонные коробки, дети, женщины, золотые цепочки, иконы, обрезания, золото и грязь. Все это вдруг начинает кишить, извиваться, змеиться, течь, сочиться, падать и прыгать, танцевать, плакать и вскакивать, хохотать и скорбеть.

И все в этой жизни равно между собой. Такая, вот плоская онтология жизни, даже смерть равна самой жизни. Цыганская Сербия - это дно Дионисии, самая вершина мистерии, глубина и высота, как сказал бы Ионеско: чем дальше, тем глубже, чем глубже, тем дальше. А Арто бы сказал: главное, это тело, а не абстракции, и язык - это то же тело, только из знаков.

Но бывает так, что одного жизнь ведёт по пути жизни, и тогда побеждает Эрос, и начинает сочиться свет. Так было в "Чёрной кошке". А другого жизнь ведёт по своей изнанке, по пути смерти, и тогда Танатос побеждает, и тьма сгущается, как в "Цыганах". Но в свете есть кусочек тьмы, а во тьме - кусочек света. Потому на похоронах пляшут, а на свадьбе плачут. Нет ничего тождественного себе, все есть Другое по отношению к себе же, но все едино в этом мифологическом потоке жизни.

Смыслы не надо понимать. Они на самой поверхности лежат, на земле под небом, и слова могут быть просто женским криком, без всякого значения, кроме первобытного да исконного. Такое вот Великое материнство жизни.

Традиционалисты, из числа интеллектуалов модерна, не понимают, что традиция - это живое тело. Я помню, как в Карпатах, где я выросла, на летние праздники гуляли на карнавалах, везде жарили мясо, бабки плясали и пели заунывными голосами, как у Параджанова, где монеты мёртвым гуцулы на глаза кладут. Так оно и было, и по грязным площадям сидели дядьки в шляпах и играли в кости. Этот кусок Восточно-Европейской Балканской Мистерии я помню, но лет до девяти. Потом он ушёл, и вот, пришёл уо мне с экрана.

А потом я начала читать традиционалистов, и мне это очень сильно не понравилось, если честно. Эвола писал про каких-то чисто мужских богов, устраивал из них иерархию святости. Ещё один не в себе, Дюмезиль, рассказывал о триадах, хотя я не видела, чтобы в поле цветы тройками росли, там - Великое колючее множество. Все они говорили, что женские богини - ниже качеством, но я помнила теплые руки бабушки на своем животе, и мне не понятно, зачем отсекать голову хтони, чтобы не испытывать эту эротическую интенсивность, и не понимаю, почему карнавал и смех - это нечто грязное, примитивное и животное, если даже Христос улыбался.

А Кустурица возвращает мне любовь к традиции, как к детству и свободе, а не как к огородному пугалу канонического насилия, которое рождается в головах рациональных мужчин модерна, под видом традиционных ценностей предлагающих собственные неврозы в виде каких-то бездушных машин.

Буду ещё Кустурицу смотреть, он - поэзия, об остальном - в рифму и на эмоциях. Великое лекарство от депрессии и страха - это искрящаяся болезненная, ужасная и смешная, но жизнь, где болезни, слезы, роды, секс, страсть, убийство, молитва, воровство и я честь - все вместе. И, чем это больше одомашнено и ближе к неказистому быту, тем оно Реальнее и пронзительнее.


Даос Ионеско: восточное прочтение западного абсурдизма: ново и странно

Посетили с коллегами нашумевшую по городу пьесу в Молодёжном театре на Фонтанке "Стулья" по одноимённому трагифарсу Эжена Ионеско. Театр абсурда - это акме сценического авангарда, где переплетены сюрреализм Арто и реализм Станиславского. Потому так важно было понять, что режиссёр-постановщик - первая китайская студентка в многолетней практике Семёна Спивака Линли Цзян - привнесла своего.

Сразу скажу, что очень понравилось, но особенно, особенно - первая часть. Попытаюсь объяснить. Есть такой прием, нагромождения вещей на сцене (Арто), кишащих деталей в кадре (Кустурица), образов на полотне (Дали) или слов в ритме текста (Дикинсон, Бродский), когда потом происходит обвал. После мании "захламливания" знаки и предметы как бы взвинчиваются и обрываются под собственным весом. Это и есть абсурд Ионеску. После взрыва наступает крах гиперсигнификации (перегрузки вещами и смыслами), и обнажается блаженная Пустота.

Деррида говорил, что арабеска не имеет щелей, потому что множащийся орнамент как раз скрывает страх пустоты. В отличие от Арто, который как мистик наслаждался пустотой, ибо видел в ней Восточный опыт осаобожления, Ионеско - чистый экзистенциалист, соратник Сартра, и он полагает пустоту не благом, как дзен-мастера, а гибелью.

В пьесе Цзян все происходит не просто по-женски, а именно по-восточному. Для сравнения: у Ионеско на сцене должно быть не меньше 40 стульев. Расставляются они все быстрее и быстрее, так что динамика нарастает ближе к концу, а потом происходит взрыв: старики, встречавшие невидимых гостей выпрыгивают из окон, и открывается бездна, посредине которой стоит комичный глухонемой оратор и выкрикивает дикие фонемы вместо послания миру.

Вывод - жизнь абсурдна, философия пуста, конец жизни - тотальное ничто.

В пьесе Цзян: ближе к смерти ритм занижается. Стульев - гораздо меньше. Расставляются они все медленнее, вместо взрыва в конце - угасание эмоций, апариграха, сатори. Вместо шока и отчаяния разрыва - тихий уход стариков в бесконечность и растворение - и никаких резких скачков. Старики не бросаются из окон, они просто уходят: это не суицид, а харакири.

Это может показаться феминной сентиментальностью, но по факту мы имеем дело с восточным, даже дальневосточным, прочтением французского авангарда. Оратор похож на доктора в белом халате вместо гротескного клоуна: то ли ангел, то ли санитар, то ли уборщик клининга, то ли сущность, которая является абсолютно индифферентным посредником между мирами.

Вывод: жизнь, прожитая в любви, завершена бессмертием, конец жизни - пустота как полнота.

Для желающих получить традиционный западный катарсис наступает разочарование, и складывается впечатление, что пьеса ближе к концу проседает, но именно так теряют напряжение в йогической практике, в ритмах Тан и в гимнах дзен.

PS. Встретила Спивака на улице, спрашивала, как пройти. Коллеги подсказали, кого я допытываю, пришлось признаться, что по его приёмам я веду лекции по психологии искусства. Неловкая, но трогательная ситуация. Всем огромное спасибо.

Официальные фото: Юлия Кудряшова.



Показано 14 последних публикаций.