ㅤДевушка бесшумно ступала по мху, её пальцы в чёрных перчатках без пальцев касались стволов деревьев — каждого третьего, потому что так надо. Из динамика телефона лился тихий готический мотив, смешиваясь с шумом ветра и становясь частью леса. Звуки отражались от стволов, возвращались эхом, будто лес разговаривал с ней на её языке.

ㅤВорон перелетал с ветки на ветку, не отставая ни на шаг. Чёрный на чёрном — только движение выдавало его присутствие. Он наблюдал. Всегда наблюдал.

ㅤПочему она здесь? В месте, о котором слагают легенды и боятся даже упоминать вслух?

ㅤ«Хочу».

ㅤЭтого достаточно. «Хочу почувствовать атмосферу, которая не снится даже в самых мрачных снах. Хочу услышать тишину, которая громче любого крика. Хочу отдохнуть от мира, где слишком много глаз.»

ㅤВ голове мелькали обрывки мыслей о ритуалах. Духи, оставшиеся здесь — захотели бы они говорить с живой? Или лучше не тревожить? Она ещё не решила.

ㅤОбычная одежда — тёмные джинсы, чёрный лонгслив, шарф, намотанный так, чтобы скрывать половину лица. Длинные подвески с символами позвякивали при каждом шаге, вторя музыке. Она шла, переступая корни, но не просто переступая — считая. Каждый корень получал число, и если сбивалась, возвращалась на шаг назад, чтобы начать заново. Это было важно. Очень важно. Иначе лес мог обидеться.

ㅤПрохладный ветер играл с волосами, путал чёлку, заставлял подвески сталкиваться друг с другом — звонкий перестук металла о металл.

ㅤОна остановилась у старого дерева, покрытого мхом. Пальцы медленно, почти благоговейно провели по зелёному бархату. Мох был мягким, влажным, живым. Она чувствовала каждую ворсинку, каждую каплю влаги. Это отвлекало от счёта, от голосов, от всего.

ㅤТринадцатый перешагнутый корень сегодня. Тринадцатое прикосновение. Пятница тринадцатое. Хорошее число. Лес должен быть доволен.

#ft ⚔⛓‍💥