Очередной стих, навеянный грустью от ушедшего лета...

Вот и всё. Мой лист календаря
Всем обнажил прощальное число.
О лето, ты сияло как заря,
Но скоро так сгорело и прошло.

Ну как же быстро! Вроде был июнь,
Так полон планов, всяческих надежд,
Но а сейчас — остывшая лазунь,
Дождя того, прохладного мятеж.

Ведь это лето словно солнечный удар,
Мне причинило ту немую боль,
И жарко воспылал в душе моей пожар,
Так жёстко выправляя мою роль.

Быть может, зря я осуждаю летний зной,
Ведь он такой же, как во все мои года,
И все зависит как относимся порой,
Мы все к себе, а значит и к другим всегда.

Я помню вечер в поле под дождём,
Где разговоры, чай и звон гитары,
Там было утро в тишине вдвоём,
И все слова казались слишком стары.

Там были дни, что жгли до синевы,
И все часы, что заняты лишь песней.
И были взлёты, и падения — увы,
Мои победы мне лишь были интересны.

Москва гудела в будничной толпе,
В метро мелькали лица, будто тени,
А в уик-энд — сбегали по тропе
К лесам, где воздух возжделеннее.

Уходит лето, покидая этот свет,
Остывший воздух, ниже звёзды.
Он оставляет в сердце ясный след,
Как луч сквозь суетные грозы.

А этот лист, что падает с небес,
Не смерть, лишь новые страницы.
И где-то ждёт ещё не спетый лес,
Где будут петь уже иные птицы.