#Спраздником
Каждое поколение нашей страны платит свою цену кровью.
Раньше, глядя на мужчин с орденами на старых пиджаках, я думал об их славе. Теперь — о их боли. О бессонных ночах, которые остались с ними навсегда.
Смотрю на свои руки — кожа потрескалась, под ногтями въелась земля, которую уже не отмыть. Земля Донбасса. И вдруг ясно понимаю: этой землей, гарью и потом пахнет каждый из нас. И те, кто сейчас в окопах под Херсоном и Константиновкой, и те, кто тридцать лет назад задыхался в пыли Кандагара.
Мы все — из одного окопа. Просто времена разные.
Я мысленно листаю нашу общую, страшную книгу памяти.
Афган. Братья наши… Как вы выживали на каменных серпантинах Гиндукуша — в Саланге, в Джелалабаде? Жара под пятьдесят, фляжка с теплой водой на двоих, сухой песок, скрипящий на зубах. Вас бросали на скалы, а вы, девятнадцатилетние пацаны, горели в БТРах, но не бросали своих. Вы первыми узнали, что такое «черный тюльпан» и как это — везти домой друга в цинке, не зная, как смотреть в глаза его матери.
Потом пришла Чечня.
Пацаны девяностых… Вас кидали туда, как в топку — необученных, полуголодных, в дырявых бушлатах. Новогодний Грозный, площадь Минутка, Бамут, высоты под Улус-Кертом… «Зеленка», ледяной дождь, грязь, липнущая к сапогам и костям. Вас предавали в теплых кабинетах, а вы, харкая кровью, шли вперед. Вы вынесли ту войну на одном хребте — на характере, когда сама страна трещала по швам.
Цхинвал, восьмой год. Короткая, яростная вспышка. Пять дней, где секунды решали всё, где миротворцы стояли насмерть под «Градами», прикрывая мирных.
Сирия. Пальмира, Дейр-эз-Зор, горячий бетон авиабаз. Чужое небо, беспощадное солнце. Наши летчики и спецы работали на износ, доказывая: у русского солдата нет страха перед лицом зла.
И теперь — мы здесь.
Наша война другая. Технологичная, беспощадная. Над нами жужжат дроны, как стальные осы, небо рассыпается чугунным дождем артиллерии. Мы зарываемся в чернозем, строим подземные города, спим в сырости и холоде.
Но суть не изменилась.
Война — это не парад. Это тяжелый, грязный, изнуряющий труд.
Это когда не спишь четвертые сутки, и глаза режет, будто в них стекло. Когда спина ломит от броника, а пальцы не слушаются от холода. Когда тащишь раненого братишку — падаешь, встаешь, материшься, срываешься, но тащишь. Потому что если бросишь — умрешь сам. Внутри.
Каждый, кто прошел это — в Афгане, Чечне, Сирии или сейчас — знает цену миру. Мы воюем не потому, что любим войну. А потому что дома нас ждут. Потому что за спиной — матери, жены, дети, внуки, которые должны спать спокойно.
Мужики… Седые ветераны и совсем молодые пацаны, которые прямо сейчас держат автоматы в окопах.
С праздником Вас, братья! .
С Днем ветеранов боевых действий.
Помянем тех, кто остался на высотах Афгана, в руинах Грозного, в песках Сирии и в полях Донбасса. Они не ушли. Они стоят за нашими плечами — невидимым строем — и держат это небо.
А тем, кто жив — живите. За себя и за них. Берегите семьи. И не забывайте, какой ценой дается каждый рассвет.
Мы выстоим. Мы доделаем свою работу.
🐞Быть добру!
💚Обязательно быть!