Постоянно ловлю себя на мысли, что каждый лист, даже строчка, в написании романа затягивается из-за постоянной рефлексии и размышлении о ситуации с разных сторон. Т.к. всё, о чем пишу, либо переживал на собственном опыте, либо успел изнасиловать собственный мозг размышлением на данную тему.

Толстой в своей «Исповеди» писал, что «никто из авторов, кто искал ответы, так и не нашел их, а только раскапывал все более и более глубокие слои вопросов.» И действительно, когда читаешь классиков, особенно русских, по началу чувствуешь какое-то успокоение. Кажется, вот оно, нашел! Те же чувства, эмоции, те же буйства и крайности. У западных писателей все как-то спокойнее, что ли. Все сбалансировано, очерчено, определено и конечно. У нас же, какой там! То бог есть, то его нет, то верю, то не верю. То он несправедлив, то «прости меня господи грешника». Не то, что у них - бог умер. И все. Всем понравилось, все согласились, похлопали и начали плясать под новую философию.
Да - утрирую, не судите строго. Но ведь если присмотреться, западная литература, и мысль в целом, лишена, или, если хотите, избавлена от подобных эмоциональных качелей. Или по крайней мере, амплитуда явно не столь широка. А у нас, как сказал Дима Карамазов «широк человек, очень широк. Сузить бы его». Вот и получается, читаешь нашего классика, и успокаиваешься только от того, что все в нем тебе родное, близкое и понятное. А вместо ответов - те же вопросы, только озвученные более складно. 

Так и с романом, пишешь его и споришь сам с собой, воюешь в каждом предложении с мыслями и проигрываешь постоянно.