«опять этот стук...»
вроде,я забыл то чувство,
когда неприятный,но в тоже время волшебный стук звенит в ушах;
вроде,я забыл ту детскую любовь,
но этот огонек ещё остался,как одно окно со светом в многоэтажных домах;
вроде,я забыл мурашки,
который пробегали по телу при виде тебя,
но, всё-таки,если любовь больша,то она не закончится.
нет. никогда.
я попытался забыть тебя,
подумал,что всё,это навсегда,
но,побывав в твоих объятиях ещё раз,
я понял, что этого не случится никогда;
я просто вновь,спустя года,
ощутил этот поцелуй в области лба,
я просто почувствовал твои руки на моей спине,голове,
а затем всё как во тьме.
а тьма эта — воспоминания того,как мы шептались в твоей кровати по ночам,
как ты бережно прижимал меня к себе, как в твоих объятиях я утопал;
я слышал, слышал как бьются наши сердца!
слышал свой стук,слышал твой:
от этих мыслей в душе у меня раздается протяжный вой.
все сжимается,будто скомканая бумага
и кидается к чертям в мусорку — бездну ненужности,
по телу пробегается какая-то влага;
может,это очередной сон?
ах,если б это было так!
если б все было так просто!
но это все реально, — по-другому мрак, —
и спастись от этих ощущений, черт, никак.
вроде,я забыл то чувство,
когда неприятный,но в тоже время волшебный стук звенит в ушах;
вроде,я забыл ту детскую любовь,
но этот огонек ещё остался,как одно окно со светом в многоэтажных домах;
вроде,я забыл мурашки,
который пробегали по телу при виде тебя,
но, всё-таки,если любовь больша,то она не закончится.
нет. никогда.
я попытался забыть тебя,
подумал,что всё,это навсегда,
но,побывав в твоих объятиях ещё раз,
я понял, что этого не случится никогда;
я просто вновь,спустя года,
ощутил этот поцелуй в области лба,
я просто почувствовал твои руки на моей спине,голове,
а затем всё как во тьме.
а тьма эта — воспоминания того,как мы шептались в твоей кровати по ночам,
как ты бережно прижимал меня к себе, как в твоих объятиях я утопал;
я слышал, слышал как бьются наши сердца!
слышал свой стук,слышал твой:
от этих мыслей в душе у меня раздается протяжный вой.
все сжимается,будто скомканая бумага
и кидается к чертям в мусорку — бездну ненужности,
по телу пробегается какая-то влага;
может,это очередной сон?
ах,если б это было так!
если б все было так просто!
но это все реально, — по-другому мрак, —
и спастись от этих ощущений, черт, никак.