Сколько же видов любви существует? Наверное, столько же, сколько душ во всех трех мирах. И у всех она — любовь — разная:
продажная, мимолетная, первая и последняя, громкая и тихая, взаимная и невзаимная, наивная и жестокая, одержимая, опасная, случайная и неизбежная, слепая… всепоглощающая любовь…

И кто бы какую жизнь ни прожил — богатую или бедную, счастливую или нет, красив он или уродлив, — все равно однажды он будет лежать в земле. А останется лишь память…

Когда начинается рушиться мир? Тогда ли, когда отец отдает собственную дочь в чужое государство в качестве политического заложника, лишь бы удержать власть? Или в тот миг, когда идеально выверенный план внезапно идет наперекосяк из-за чьей-то детской дерзости?

Никому никогда не познать боль другого человека. Но все же битый поймет битого. Хоть немного, но попытается это сделать.

Как же иногда времени бывает много. Дни тянутся в ожидании чего-то или кого-то. Встречи кажутся самыми драгоценными и незабываемыми, а разлука бесконечно долгой и мучительно пустой. Как же иногда времени бывает мало. Оно ускользает сквозь пальцы, словно воздух. Сколько бы ты ни сказал — этого всегда недостаточно: ни слов любви, ни прощения, ни простой благодарности.

Признаться другому человеку, кто ты есть на самом деле, всегда тяжело. Особенно если ты сам еще не разобрался в правде и не знаешь, что с этой правдой делать дальше.