Где же ты, Дубровский?

Памяти поэта

Береза у дома грустила,
Над речкой клубился туман.
А рядом судьба уже шила
На вырост тяжёлый кафтан.

Ещё за окном клён качался,
Как будто подвыпивший друг,
Но город уже примерялся
К нему, как казённый сюртук.

Потом были женщины, страны,
Чужая, звенящая речь,
И танец…, красивый и странный,
Который не смог уберечь.

Америка звала огнями,
Европа кружила легко.
Но пахло за всеми морями
Рязанским парным молоком.

И чем становилось шумнее,
Чем громче звенело стекло,
Тем голос звучал всё сильнее,
Тем в омут всё глубже влекло.

В трактире хмельное веселье,
За дверью метельная мгла.
А вслед за ним чёрною тенью
Душа, спотыкаясь, брела.

В том белом декабрьском доме,
Где тень примеряла лицо,
В последнем несказанном слове
Судьба вдруг замкнулась в кольцо.

Последняя ночь, как страница,
Ни даже глава - эпилог.
В слезах просыпалась столица,
Читая с утра некролог.

#Лирика
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Когда ты встанешь у огня,
Где вечность молча плавят светом,
Пойми: он жил! Как ты. Как я.
И, может быть, он рядом где-то.

#ЧетыреСтрочки
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Я в жизни такой никогда не встречал.
Возможно, искал, сам того не заметив.
Ты просто вошла… и я сразу узнал,
Что ту, кого ждал, наконец-то и встретил.

Не знаю, когда это стало моим:
Твой голос, привычки, улыбка, движенья.
С тобой незаметно стал словно другим,
Как будто нашёл я в тебе продолженье.

Мне нравится просто быть рядом с тобой,
Смотреть, как ресницы дрожат осторожно.
И знать, что становишься самой родной…
Есть что-то такое, что выразить сложно.

Я в жизни не думал, что можно вот так
Легко признаваться в любви без причины.
Не прятать от нежности собственный взгляд,
И быть для тебя настоящим мужчиной.

#Лирика
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Жизнь — странная штука. То учит терять,
То вдруг открывает заветные двери.
Мы долго пытаемся что-то понять,
Пока не научимся просто поверить

В случайность, что может судьбу повернуть,
И в то, что на всё существуют причины,
В возможность однажды свободно вздохнуть,
Разжав незаметные сердцу пружины.

Она нас проводит сквозь множество зим,
Меняя дороги и мысли незримо.
И то, что казалось когда-то большим,
Со временем будет едва различимо.

Мне кажется, счастье совсем не кричит.
Таится порою в простом разговоре,
В касаньи ладони, что всё объяснит,
В щеке, что прижмётся в пустом коридоре.

Наверно, оно к нам приходит в свой срок,
Как точка, поставленная аккуратно,
Закончив случайно подмеченный слог
На кончике ручки, возникший внезапно.

Ты знаешь, я рад, что среди суеты
Мы всё-таки встретились… значит, не зря я
Искал в этой жизни родные черты.
Твой голос. Твой взгляд. И тебя, дорогая.

#Лирика
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Вот двадцать два, ну разве это срок?
А дважды два всегда равно четыре.
Ещё намёк — переплетенье ног…
Всё символично в нашем с тобой мире.

#ЧетыреСтрочки
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Сегодня день рисует цифру двадцать,
Спешат друг с другом даты поменяться,
И почему-то хочется признаться:
Люблю тебя. И наши восемнадцать.

#ЧетыреСтрочки
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Совпадения

Один и девять. Значит - девятнадцать.
Ещё число совпало, погляди.
А нам с тобой как будто восемнадцать,
И лучшие мгновенья впереди.

Мы столько раз случайно совпадали:
Во взглядах, мыслях, в шепотах ночных.
Как будто нас невидимо вписали
В один сюжет с участием двоих.

Наверно, числа что-то означают,
Раз так судьба смогла свести пути,
Но думаю они напоминают,
Что мы смогли друг друга обрести.

#Лирика
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Ну что ты? Опять разболелась немножко?
Так дело, пожалуй, совсем не пойдёт.
Давай-ка лечиться, дышать над картошкой
И чаю с вареньем. Глядишь, и пройдёт.

Поправлю твой плед, поворчу для порядка:
«Лежи. Тебе нынче положен покой.
Вот ложка микстуры, заешь шоколадкой.
И спорить сегодня не вздумай со мной».

Ещё пропишу я тебе обнимашки,
По два раза в день: натощак, перед сном.
В рецепте отдельной строкой - целовашки,
Но курс их приёма обсудим потом.

Наутро проснёшься здоровой, как прежде,
И снова вернёшься в привычный режим.
Денёк отлежишься в постели прилежно,
А завтра уже от души почудим.

Родная моя, поправляйся скорее,
Пусть кашель и слабость уходят долой.
А я твои руки своими согрею,
И буду, как доктор, всё время с тобой.

#Лирика
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Здесь тишина умеет говорить,
Не тронув сон задумчивого сада,
И никуда не хочется спешить,
А просто быть. И большего не надо.

#ЧетыреСтрочки
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

«Ты что, влюблён?» — такой вопрос
Задал мне друг. «И что? Всерьез?»
Ну что ответить?.. Как открыться?
Как рассказать, что я влюбился?

Вот что на это мне сказать?
Что просто я готов летать
От чувств, от ярких ощущений,
От ярких красок впечатлений?

Так это лучше промолчать.
Ну разве сможет он понять
Всей глубины души порывы
И нежных строк неповторимых?

И я лишь улыбнусь в ответ:
И не скажу ни «да», ни «нет».
Не так уж просто объяснить
Как человеком можно жить.

#Лирика
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Поэт прекрасного чувства.
Поэт советской эпохи.

Эдуард Асадов.

Сегодня у него день рождения.

Он много писал о любви. Открыто, от души, без боязни показаться слишком сентиментальным.

О любви счастливой и неразделённой, юношеской и зрелой, о верности и самоотдаче.

Любить — это только глаза открыть
И сразу подумать ещё с зарёю:
Ну чем бы порадовать, одарить
Того, кого любишь ты всей душою?!

О том самом чувстве, которое не всегда умеешь объяснить, но которое меняет внутри почти всё.

О любви с кудряшками, парками, аллеями, встречами под дождём и первыми откровениями.

Я любить тебя буду. Можно?

Даже если нельзя… Буду!

И всегда я приду на помощь,

Если будет тебе трудно!

Сегодня подобные строки кому-то могут показаться слишком простыми.
Наивными.

Возможно.
Но в этой простоте было то, чего иногда очень не хватает… смелости быть искренним.

Или то, что мы душим на корню, боясь даже самому себе признаться.

Она вошла, совсем седая,

Устало села у огня,

И вдруг сказала «Я не знаю,

За что ты мучаешь меня.

…

«Простите, я не знаю Вас.

Не я надел на Вас оковы»

И вдруг спросил едва дыша:

«Как Вас зовут? Скажите, кто Вы?»

Она в ответ: «Твоя Душа».

Стихи Асадова переписывали в тетради и блокноты, наверное, почти все девчонки того времени.

А отдельные строки будто вышли за пределы исписанных страниц и начали жить своей жизнью.

Как много тех, с кем можно лечь в постель,

Как мало тех, с кем хочется проснуться…

И утром, расставаясь улыбнуться,

И помахать рукой, и улыбнуться,

И целый день, волнуясь, ждать вестей.

А у меня с Асадовым своя история.
Его стихи читала мне мама.

Я был совсем ещё мальчишкой. Лежал на коленях, смотрел на узоры ковра и уносился мыслями куда-то в своё детское, беззаботное.

Мама рассказывала о своей юности.
О мечтах и переживаниях.
С юмором и грустинкой.
Так, что запомнилось на всю жизнь.

А я слушал и ещё не понимал толком, что вообще скрывается за этим словом — любовь.

Не знал, что однажды сам буду ждать. Ошибаться. Терять. Начинать сначала.

Писать стихи и часами искать одну единственную строку, потому что все остальные будут казаться неточными.

Не знал, что впереди у меня свои парки, свои аллеи, свои встречи и расставания.

Но, наверное, что-то тогда уже оставалось внутри.
Из маминых интонаций.
Из простых асадовских строк.

О самом важном и правда труднее всего сказать прямо.

Можно подбирать десятки красивых слов, мысленно произносить их, раскладывать всё по полочкам, и всё равно не сказать самого главного…

Хочу поделиться своим стихотворением.

Мне кажется, в нём тоже проросло что-то из тех ощущений, о которых писал Асадов.

Вечный вопрос, на который, кажется, невозможно ответить одним простым «да».

Потому что настоящие чувства почти всегда оказываются больше слов, которыми мы пытаемся их объяснить.

#МыслиМеждуСлов
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Отчего ты грустна и печальна?
Отчего опустила глаза?
Может, осень коснулась случайно,
Иль в душе разыгралась гроза?

Может, ветер, заблудший меж сосен,
Прошептал тебе что-то не то,
И теперь наступившая осень
Застегнула на сердце пальто.

Может, кто-то ушёл, не прощаясь,
Не оставив ни слова вослед,
И надежда, в ладонях качаясь,
Догорает, как утренний свет.

Может, ты ожидала ответа
На признанье… и пылких речей.
Как непросто с душою поэта
Пройти мимо бессонных ночей.

Ты молчишь. Только тонкие пальцы
Теребят непослушную ткань, Словно мысли, немые скитальцы,
Перешли незаметную грань.

Есть печали без имени, даты,
И у каждой своя глубина.
Стонут в сердце пустые палаты,
Где когда-то шумела весна.

Ты позволь мне побыть с тобой рядом,
Не касаясь ни боли, ни ран.
Иногда человеку лишь надо,
Чтоб молчание делить пополам.

#Лирика
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Уходит лето, прячась за листвой
В прохладе утонувшего заката.
Нам август машет поднятой рукой,
Как старый друг, немного виноватый.

Последний день, как будто бы черта,
За ней сентябрь уже зовёт куда-то.
Ещё вокруг привычна красота,
Но в ней уже есть привкус листопада.

Уходит август тихо, не спеша,
Оставив тёплый след в простых сюжетах.
Сегодня чуть задумалась душа…
Как быстро всё же пролетело лето.

#Лирика
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Ночной Петербург.
Невские заметки.

Есть города, которые запоминаешь глазами.
Но Петербург другой. Особенно в темное время суток.

Ночью город преображается. Сбрасывает с себя наброшенную фату гранитных фасадов и остаётся внутри интонацией авторов, расписавших улицы города живыми строками.

Днём можно говорить о дворцах, мостах, садах, о Невском проспекте, к которому ведут приезжих все дороги. Но ночью всё это вдруг отступает, словно город закрывает книгу перед посторонними и остаётся наедине с теми, кто умеет читать, выделяя карандашом зацепившие за живое строчки.

Мокрый гранит. Чёрная вода.
Жёлтые окна, за которыми заботливо наливают в кружки ароматный чай.
Свет луны, дрожащий в Неве, словно девушка на ветру, спрятавшая лицо в поднятый воротник пальто.

Здесь легко можно представить Бродского, выходящего из полумрака колодца дома. Гоголя, спешащего по Невскому со своей тревожной улыбкой. Ахматову на набережной с её почти нервной силой. Блока, остановившегося закурить под вывеской «Аптека».

И ведь ничего, кажется, особенного. Ночь. Улица. Фонарь…

В Петербурге эти слова почему-то перестают быть просто словами. В них вдруг появляется эпоха, не музейная, застывшая, а живая, почти осязаемая.

Память умеет превращать прошлое в мерцающий, почти драгоценный свет. И, наверное, Петербург именно такой город: ты ещё идёшь по его улицам, а он уже становится воспоминанием.

Будто заранее знаешь, что потом, холодным зимним вечером, внезапно вспомнишь эту ночь.
Ветер с Невы.
Звук собственных шагов.
Отражение луны, разорванное водой.
И чью-то тихую фразу, сказанную рядом.

Петербург не пытается понравиться.
Он может быть холодным.
Дождливым. Мрачным.
Иногда почти равнодушным.

Но если однажды он впустил тебя в свою ночь, то всё…

Ты будешь уезжать из него, чтобы вернуться.

В город, в котором грусть раскрывает свой шарм, не требуя ни объяснений, ни утешений.

И в котором даже молчание звучит как поэзия.

#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky

Я люблю тебя так, как поля поутру
Любят лёгкую дымку над тихой рекою,
Как ромашки росу, как цветы на ветру
Любят солнце… пришедшее вслед за грозою.

Ты не броская яркость волшебных садов,
А прохлада рассвета… второго куплета.
Ты… дыхание трав, ты… живая любовь,
Притаившаяся среди кустиков лета.

Васильками смеются родные глаза,
Колокольчиком голос звенит невесомо.
И порою мне кажется… все небеса
Улыбаются нам, как хорошим знакомым.

#Лирика
#АлексейСемерин
#ГдеЖеТыДубровский
→ @GdeDubrovsky