ты любила все ягоды красного цвета, когда они стекали по твоим щекам и подбородку, делая тебя похожей на вампиршу или ожичавшую ведьму, вырезающую сердца. думаю, ты и была ведьмой. всегда была или стала только для того, чтобы найти меня.

ты любила одуванчики. не желтые комочки, а опаленный пух, оседающий на лопатки и волосы уже пылью. нечто прозрачное, на фоне чего ты светилась еще ярче. я помню это лучше, чем сквозняки в открытых окнах и стекла, бьющиеся о стены и гнилые деревянные рамы.

ты любила этот мир. его часть, словно подстроенную под тебя. груду мусора для других. яркость, зной, раскаленные кости и искуственное счастье в мятых железных банках. вечную усталость в течении разума. мелочи, нецелостный образ, раздавленный, а позже окрыленный величиной вселенных.

ты любила меня. меня??? то, что было моим сердцем - одной огромной камерой и тысячей царапин на объективе. могла ли ты любить то живое, что было во мне или оставляла внутри лишь мертвые воспоминания, чтобы связать их? распять на костях и сделать святым образом и целью? я не знаю. и не узнаю никогда. но ты любила. в потоках ветра и свежей крови было то, что можно было бы приравнять к любви. или то, к чему можно было приравнять любовь.