#интерактивписатели
Осенний сезон🍁
«Осень как персонаж»
Дело №9
Я пришла сюда не для того, чтобы сказать, что люблю тебя. Это слово выжгли из меня еще в прошлом году, вместе с кожей. Я пришла, потому что тишина между нами стала звенеть, как стекло перед взрывом. Осень пришла за мной лично. Она ждала этого разговора. Она содрала с деревьев кожу еще на рассвете, чтобы нам было больнее дышать, и теперь ветер несет этот пестрый сор прямо в лицо. Листья не падают - они планируют, как изломанные птицы, и бьют по щекам наотмашь, оставляя влажные, холодные поцелуи. Воздух пахнет мокрым камнем и тленом. Это не фон. Это её дыхание. Мы состоим из этой хрупкой, умирающей красоты. Ты - темноволосый шатен, но в тебе нет ни капли грязи. Ты - чистое, прозрачное, ледяное небо октября. В твоих глазах - застывший гречишный мед, густой и темный, в котором вязнет любой крик. Ты смотришь на меня, засунув руки в карманы. Пальто на плечах потемнело от влаги.
- Ты опоздала, - твой голос не режет. Он просто констатирует факт, как падающий за спиной лист.
- Я знаю, - я сглатываю комок. - Я не умею приходить вовремя. Я всегда прихожу, когда всё уже сгнило.
Ты усмехаешься краем губ. Ветер - её цепкий палец - швыряет тебе в лицо ржавый кленовый лист. Он прилипает к твоей щеке, золотой печатью. Ты небрежно смахиваешь его, даже не посмотрев на меня сквозь эту метку.
- Зачем ты здесь? Мертвые листья не склеить обратно к веткам.
- Я не прошу тебя их склеивать, - я делаю шаг, и Осень тут же хватает меня за щиколотку: кеды вязнут в ледяной каше. - Я пришла сказать, что ты меня ломаешь. Понимаешь? Я светлая, я выжила после стольких ножей в спину, я умею улыбаться, когда больно. Но рядом с тобой моя доброта становится уродливой. Она превращается в навязчивость. Я смотрю на тебя, и мне нечем дышать, потому что ты - пустота, которая высасывает весь кислород. Ты молчишь. Секунда. Вторая. Ветер воет в проводах над нами, и этот звук - единственное, что заполняет паузу.
- Ты пугаешь меня, - наконец говоришь ты. Тихо. Искренне. - Твоя любовь - это не свет. Это лихорадка. Ты хочешь греться об меня, но ты сама - лед. Ты принесла мне всю свою прошлую боль и теперь требуешь, чтобы я ее принял. Я не могу. Я не люблю. Я никогда никого не любил, во мне просто нет этого механизма. Я всегда существовал, чтобы отнимать тепло.
- Тогда я буду твоим холодом, - шепчу я.
Осень злится на мою покорность. Она швыряет мне в волосы горсть колючих веток. Слезы, наконец, прорываются. Они горячие, они обжигают ледяные щеки.
- Просто разреши мне быть рядом. Не люби. Просто не гони. Я так хочу верить, что в этом мире есть что-то настоящее...
Ты качаешь головой. Медовые глаза становятся непроницаемыми.
- Настоящее - это когда не нужно ничего объяснять. А нам с тобой придется объясняться вечно. Это выматывает. Уходи. Сохрани то светлое, что в тебе еще осталось. Пока я не сожрал и это.
Я смотрю на тебя, и мир сужается до твоего силуэта. Я больше не могу сделать ни вдоха. Я разворачиваюсь.
Я бегу. Я не плачу в голос. Я просто бегу, ничего не видя перед собой, и слезы замерзают на ресницах колючими звездами. Осень сходит с ума. Она торжествует. Она швыряет мне в спину целые ветки, цепляется за волосы, бросает под ноги скользкую гниль. Она воет, пытаясь остановить меня, но я рвусь вперед, прочь от твоей пустоты. Она не хочет меня отпускать. Она выбрала меня своей жертвой. Визг тормозов - сухой, короткий, чужой. Удар.
Он не похож на боль. Он похож на то, как если бы кто-то нажал на паузу. Я лежу на мокром асфальте. Пахнет резиной и озоном. Небо над головой - низкое, свинцовое. Я поворачиваю голову. Прямо перед моим лицом в грязной луже плавает идеальный багряный лист. Он медленно наполняется водой и тонет.
Осень склоняется надо мной. Она больше не воет. Она дышит мне в лицо запахом прелой листвы и скорым снегом. Она обнимает меня, укрывая своим тяжелым, гниющим плащом. Она ревнует. Она не хочет, чтобы ты видел меня такой - сломанной куклой. Я слышу твои шаги. Ты подходишь. Останавливаешься в метре.
Осенний сезон🍁
«Осень как персонаж»
Подробности: https://t.me/pishyplachy/1881
Голосование в комментариях
Дело №9
Я пришла сюда не для того, чтобы сказать, что люблю тебя. Это слово выжгли из меня еще в прошлом году, вместе с кожей. Я пришла, потому что тишина между нами стала звенеть, как стекло перед взрывом. Осень пришла за мной лично. Она ждала этого разговора. Она содрала с деревьев кожу еще на рассвете, чтобы нам было больнее дышать, и теперь ветер несет этот пестрый сор прямо в лицо. Листья не падают - они планируют, как изломанные птицы, и бьют по щекам наотмашь, оставляя влажные, холодные поцелуи. Воздух пахнет мокрым камнем и тленом. Это не фон. Это её дыхание. Мы состоим из этой хрупкой, умирающей красоты. Ты - темноволосый шатен, но в тебе нет ни капли грязи. Ты - чистое, прозрачное, ледяное небо октября. В твоих глазах - застывший гречишный мед, густой и темный, в котором вязнет любой крик. Ты смотришь на меня, засунув руки в карманы. Пальто на плечах потемнело от влаги.
- Ты опоздала, - твой голос не режет. Он просто констатирует факт, как падающий за спиной лист.
- Я знаю, - я сглатываю комок. - Я не умею приходить вовремя. Я всегда прихожу, когда всё уже сгнило.
Ты усмехаешься краем губ. Ветер - её цепкий палец - швыряет тебе в лицо ржавый кленовый лист. Он прилипает к твоей щеке, золотой печатью. Ты небрежно смахиваешь его, даже не посмотрев на меня сквозь эту метку.
- Зачем ты здесь? Мертвые листья не склеить обратно к веткам.
- Я не прошу тебя их склеивать, - я делаю шаг, и Осень тут же хватает меня за щиколотку: кеды вязнут в ледяной каше. - Я пришла сказать, что ты меня ломаешь. Понимаешь? Я светлая, я выжила после стольких ножей в спину, я умею улыбаться, когда больно. Но рядом с тобой моя доброта становится уродливой. Она превращается в навязчивость. Я смотрю на тебя, и мне нечем дышать, потому что ты - пустота, которая высасывает весь кислород. Ты молчишь. Секунда. Вторая. Ветер воет в проводах над нами, и этот звук - единственное, что заполняет паузу.
- Ты пугаешь меня, - наконец говоришь ты. Тихо. Искренне. - Твоя любовь - это не свет. Это лихорадка. Ты хочешь греться об меня, но ты сама - лед. Ты принесла мне всю свою прошлую боль и теперь требуешь, чтобы я ее принял. Я не могу. Я не люблю. Я никогда никого не любил, во мне просто нет этого механизма. Я всегда существовал, чтобы отнимать тепло.
- Тогда я буду твоим холодом, - шепчу я.
Осень злится на мою покорность. Она швыряет мне в волосы горсть колючих веток. Слезы, наконец, прорываются. Они горячие, они обжигают ледяные щеки.
- Просто разреши мне быть рядом. Не люби. Просто не гони. Я так хочу верить, что в этом мире есть что-то настоящее...
Ты качаешь головой. Медовые глаза становятся непроницаемыми.
- Настоящее - это когда не нужно ничего объяснять. А нам с тобой придется объясняться вечно. Это выматывает. Уходи. Сохрани то светлое, что в тебе еще осталось. Пока я не сожрал и это.
Я смотрю на тебя, и мир сужается до твоего силуэта. Я больше не могу сделать ни вдоха. Я разворачиваюсь.
Я бегу. Я не плачу в голос. Я просто бегу, ничего не видя перед собой, и слезы замерзают на ресницах колючими звездами. Осень сходит с ума. Она торжествует. Она швыряет мне в спину целые ветки, цепляется за волосы, бросает под ноги скользкую гниль. Она воет, пытаясь остановить меня, но я рвусь вперед, прочь от твоей пустоты. Она не хочет меня отпускать. Она выбрала меня своей жертвой. Визг тормозов - сухой, короткий, чужой. Удар.
Он не похож на боль. Он похож на то, как если бы кто-то нажал на паузу. Я лежу на мокром асфальте. Пахнет резиной и озоном. Небо над головой - низкое, свинцовое. Я поворачиваю голову. Прямо перед моим лицом в грязной луже плавает идеальный багряный лист. Он медленно наполняется водой и тонет.
Осень склоняется надо мной. Она больше не воет. Она дышит мне в лицо запахом прелой листвы и скорым снегом. Она обнимает меня, укрывая своим тяжелым, гниющим плащом. Она ревнует. Она не хочет, чтобы ты видел меня такой - сломанной куклой. Я слышу твои шаги. Ты подходишь. Останавливаешься в метре.