⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
Я писал о цветах и смотрел на дождь.
Офисная поэзия берет свое —
Болят глаза, спина и вывихнутый каркас души.

Надоело.
Прочь эту грязь, вонь.
Пора идти.
Сквозь дождь, туман и людей пробираться наверх. К богу.

Захлопнуть дверь.
Выбросить мусор в текст.
Себя выбросить вверх.
Нас все равно выделяют,
Копируют,
И вырезают.
Таких как вы — терабайты.
Вы исчисляетесь миллиардами одинаковых лиц,
Убогих, искалеченных тел.

Работай для себя,
Живи для других,
Пиши для души,
Ебись за лес.
Читай книги и учись писать.
Нас всех ждет конец,
Но успеешь ли ты о нем написать?