На неделе дважды ездила в Центральную библиотеку Пушкино.
Сегодня - на первое в новом учебном сезоне занятие в детской киношколе. Дети вымахали за лето и подходили обниматься.
А во вторник сама побывала в роли ученицы - в литературной студии Это фантастика, которую ведет Ирина Кикина. Да, Ира не только художник, но и писатель, и учит работать в жанре фэнтези. Вход свободный, кстати.
Есть у меня такое слепое пятно - умею отражать реальность, но, как мне кажется, не умею придумывать истории. Захотела поразминать мозг в этом направлении.
Задание было такое: выбрать два случайных слова из списка, добавить капельку фантастики и минут за 20 сочинить нечто про осень.
Мои слова были - туман и корица. Вот, что вышло.
Темнело уже довольно рано - колесо сезонов перевалило за осеннее равноденствие, и нужно было постараться, чтобы поймать свет. Хотя бы робкий, намекающий, дымный: о ярких лучах солнца жители города фантазировали в неспокойных снах и сочиняли грустные песни. Он возвращался со службы домой наощупь - в этот вечер на улицы опустились не только сумерки, но и плотный туман. Клубился, путался под ногами, сбивал с толку, покрывал испариной лицо. И сильно пах разным - видимо, из-за того, что он не видел вокруг себя ничего в радиусе 20 сантиметров, его обоняние обострилось.
Здесь был запах хамама, в котором он парился в какой-то прошлой жизни.
Запах фукуса, который он когда-то даже попробовал на вкус - это было в путешествии по Белому морю.
Запах чернил, которые он набирал в свою перьевую ручку, чтобы писать что-то важное.
Пахнуло гречкой с луком - он понял, что прошел мимо дома, в кухне было открыто окно, готовили ужин.
Вдруг в эту палитру тонко вклинилось что-то настолько вызывающе наглое и неуместное, что он вздрогнул. Рецепторы свихнулись, судорожно перебирая доступную его жизненному опыту библиотеку ароматов. Что-то такое теплое, яркое, экзотичное, и в тоже время уютное, домашнее, родное.
Груша? Сыр? Печенье?
Корица! Но как она попала на улицы темного туманного города?!
Он пошел на запах. Завернул за угол, споткнулся о бордюр, заторопился, почти взлетел. И уткнулся в нее. Куда-то в шею. На вечерней осенней набережной стояла женщина - с шоколадной кожей, пышными формами, яркими губами, высокой прической. В цветастом платье, с открытым декольте, с крупными кольцами в ушах и… с гуслями в руках.
Это она пахла корицей.
«Добрый вечер,» - густым грудным голосом сказала она, начала тихонько перебирать струны и пропевать: «Бог Ярило - свет и сила».
Замолчала и вдруг пообещала: «Завтра будет солнце, вот увидишь».
@postpushkino
Сегодня - на первое в новом учебном сезоне занятие в детской киношколе. Дети вымахали за лето и подходили обниматься.
А во вторник сама побывала в роли ученицы - в литературной студии Это фантастика, которую ведет Ирина Кикина. Да, Ира не только художник, но и писатель, и учит работать в жанре фэнтези. Вход свободный, кстати.
Есть у меня такое слепое пятно - умею отражать реальность, но, как мне кажется, не умею придумывать истории. Захотела поразминать мозг в этом направлении.
Задание было такое: выбрать два случайных слова из списка, добавить капельку фантастики и минут за 20 сочинить нечто про осень.
Мои слова были - туман и корица. Вот, что вышло.
Темнело уже довольно рано - колесо сезонов перевалило за осеннее равноденствие, и нужно было постараться, чтобы поймать свет. Хотя бы робкий, намекающий, дымный: о ярких лучах солнца жители города фантазировали в неспокойных снах и сочиняли грустные песни. Он возвращался со службы домой наощупь - в этот вечер на улицы опустились не только сумерки, но и плотный туман. Клубился, путался под ногами, сбивал с толку, покрывал испариной лицо. И сильно пах разным - видимо, из-за того, что он не видел вокруг себя ничего в радиусе 20 сантиметров, его обоняние обострилось.
Здесь был запах хамама, в котором он парился в какой-то прошлой жизни.
Запах фукуса, который он когда-то даже попробовал на вкус - это было в путешествии по Белому морю.
Запах чернил, которые он набирал в свою перьевую ручку, чтобы писать что-то важное.
Пахнуло гречкой с луком - он понял, что прошел мимо дома, в кухне было открыто окно, готовили ужин.
Вдруг в эту палитру тонко вклинилось что-то настолько вызывающе наглое и неуместное, что он вздрогнул. Рецепторы свихнулись, судорожно перебирая доступную его жизненному опыту библиотеку ароматов. Что-то такое теплое, яркое, экзотичное, и в тоже время уютное, домашнее, родное.
Груша? Сыр? Печенье?
Корица! Но как она попала на улицы темного туманного города?!
Он пошел на запах. Завернул за угол, споткнулся о бордюр, заторопился, почти взлетел. И уткнулся в нее. Куда-то в шею. На вечерней осенней набережной стояла женщина - с шоколадной кожей, пышными формами, яркими губами, высокой прической. В цветастом платье, с открытым декольте, с крупными кольцами в ушах и… с гуслями в руках.
Это она пахла корицей.
«Добрый вечер,» - густым грудным голосом сказала она, начала тихонько перебирать струны и пропевать: «Бог Ярило - свет и сила».
Замолчала и вдруг пообещала: «Завтра будет солнце, вот увидишь».
@postpushkino