Летом я видел жёлтый всполох бабочки в сиреневом пламени; пустился в карманную одиссею по Архангельскому; сидел на берегу реки, наблюдая за тем, как московская урбанистика проигрывает в тетрис; был оглушён ослепительной белизной снега камчатских вулканов и обвеян ветром с холодного моря; слышал, как Белград кричал стенами и жаловался руинами; утирал золотые слёзы черногорскому дереву; молчал над сараевскими могилами. И проснулся в середине осени.