Мой отец родился в Одессе,
У спокойного августа всплыл.
Там, где тяжко,
Где горестно детство,
Но где мир между небом служил.
Мой отец родился в Одессе,
Он кончал интернат,
Институт.
Переехал в Москву —
Разоделся?
Всё один —
Что он там человек, что он тут..
Но вскочили вдруг кони, заржали,
Всполыхнули несчастные твари,
И пошли по местам тем и сем вдруг пожары.
И оставили мирные дни.
Мы девятое мая встречали,
«Наши деды за нас воевали!»
Но оставить те мрачные дни
Мы, увы, не смогли.
Мы в печали.
Мой отец ещё жив, слава Богу,
И течёт в жилах красная кровь.
Он всё так закалён,
Всё силён в кажду ногу,
Но уже только на ухо глух.
Мой отец родился в Одессе,
Там, где слышал он пение птиц,
Там, где тяжко бывало с ним детство,
Но где не было пуль и гробниц.
Мой отец родился в Одессе,
В юности переехал в Москву.
Мой отец воюет на месте,
Где в ребячестве ружья не прятал в траву.
Что вы, братцы, поскрючили лица?
Что уткнулись носами в дупло?
Вы глаза-то свои поднимите,
Вы направьте друг другу тепло.
Страны разные, здесь не поспоришь,
Но гляди-ка: одно ведь лицо.
Мы единой вселенной присвоены,
Мы одной крови,
Подлинно «Мы» — есть добро.
Пока рушится мир, постарайтесь
Не разрушить внутри тот режим.
Бог велел любить ближних,
И Вы попытайтесь.
Попытайтесь любить безо лжи.
Мало вам той борьбы, той проклятой,
Что несёт за собой крик и стон?
Не таите вы ненависть лишь за признак предвзятый,
Ведь по правде
Один у всех дом.
#стих
