баки сидел на старом стуле в углу практически пустой комнаты, в его позе отражалась тишина, которая казалась тяжелее самого мира. снаружи был дождь. молнии вспыхивали вдалеке, но в этой комнате царил свой собственный мрак. время, казалось, стояло на месте.
он пытался понять, почему всё болит, хотя ничего не произошло. он не потерял ничего важного в последние дни. он не был ранен. но его тело, его кости, они словно были заполнены свинцом. каждый вдох дается с усилием. каждый взгляд — с беспокойством. и всё, что он чувствует, — это усталость. усталось, усталость, усталость. как будто она поселилась где-то в его костях, глубже, чем может быть боль.
он давно привык к бессоннице. но эта бессонница была немного иной. это не просто ночи без сна. это было ощущение, что сон — это не отдых, а последняя надежда на забытье, но даже её он не мог получить. каждый раз, когда его веки тяжело опускались, его сознание начинало метаться между воспоминаниями, между теми моментами, когда его руки были кровавыми, когда его мир рушился, когда он был чужим.
он задавлася вопросом почему так, глядя в потолок. почему он продолжал чувствовать себя разорванныи, почему эта пустота не уходила.
он стиснул зубы. каждый шрам, каждая линия на его теле, каждый момент, когда он был этим чудовищем, убийцей, и всё-таки он ничего не мог с этим сделать. это не было прошлым, которое можно оставить позади. это было в нём, внутри, на всю жизнь.
вопрос как долго ещё он сможет быть таким постоянно кружил в его голове. каждое утро было одинаковым — пробуждение с ощущением, что его просто не существует. будто он не живой. будто он — лишь тень, которая тянется за непонятным следом.
баки резко встал, глотая воздух, пытаясь справиться с тем, что было внутри, но это не давало облегчения. он продолжал двигаться по пустым комнатам снова и снова. везде, куда бы он ни шел, он был один.
почему эта усталость так глубока? почему каждый его жест словно тянет его в ещё большую пропасть? он пытался вспомнить, когда было время, когда хотя бы немного чувствовал себя живым. было ли это вообще когда-то?
он скользил пальцами по своей металлической руке, и её холод, несмотря на всё отвращение, был единственным, что позволяло ему чувствовать хоть что-то. он не знал, что делает хуже — оставаться в этой пустоте или пытаться снова встать, снова что-то изменить. но и то, и другое казались одинаково бессмысленными. все его попытки, все эти годы, когда он пытался стать тем, кем он когда-то был, — они сжигали его изнутри.
баки остановился у окна, смотря на дождь. он хотел бы просто раствориться в этом ливне. поглощенный им, чтобы почувствовать, как его тело становится невесомым, чтобы забыть хоть на секунду, что он был тем, кто не заслуживает прощения. тем, кто оставался в тени своих собственных поступков. он больше не мог смотреть на себя. он больше не мог чувствовать себя тем, кем был. он не знал, кем он был вообще.
он так, так устал.
он бы хотел уснуть, правда. но не мог. каждый раз, когда он закрывал глаза, видел перед собой того, кем был. того, кто не мог найти пути назад.
в этой комнате, среди непонятных теней, среди дождя и пустоты, баки окончательно принял одну ужасную истину: он никогда не будет тем, кем был раньше, чтобы не думали другие. он никогда не найдёт путь, который привел бы его к внутреннему покою. он был всегда на грани, в серой зоне, между тем, кем он был и тем, кем он стал.
и как бы сильно он не пытался держаться, он знал, что с каждым днём этот тяжёлый груз будет становиться всё тяжелее. потому что, возможно, в мире, полном надежды и борьбы, единственное, что он мог сделать, — это продолжать жить, несмотря на то, что каждая его клетка говорила, что он не может больше.
и так будет всегда. и эта усталость останется с ним пока он умрёт.
#mcu.
