Читаю про Освальда Шпенглера, какой же он все-таки наш СЛОНЯРА.

Инцел, шиз, омеган, одинокий лузер, несостоявшийся писатель, несостоявшийся философ, мечтатель, написавший всего одну книгу, но задумавший 9000 других, закомплексованный нарцисс, мизантроп, мизогин.

Узнаю в нем некоторые типажи, которые встречались мне в годы обучения. Вот наверняка в каждой группе историков/филологов/философов был такой фрик, который одновременно блестяще (но поверхностно) эрудирован, заносчив, высокомерен, но в то же самое время закомплексован и необщителен. Обязательно у него хвосты, доучивается, хотя на пару-тройку лет старше своих одногруппников. И никто не понимает его великих планов. Вот такой и был Шпенглер, скептически воспринятый коллегами-философами, а еще более – историками и писателями. Вот всю жизнь вынашивал он план своей великой книги, которая по сути могла и не родиться, с трудом её написал, она имела оглушительный успех, а теперь... даже неясно, кому и с какой целью ее читать.