Последний киногерой

#говорит

Написал я значит вчера этот пост.

И прозрел. Оказалось понятным мне, почему забивал на канал и не выкладывал долгое время ничего, почему в какой-то момент как отрезало.

Герой изменился — мой герой.

И что до этого давало стимул двигаться и заряжало огоньком — как бензинчик в детский костер — начало тянуть назад. Как у актера, который стал известным благодаря крепкой лысой голове, и это приносит ему бабки, но как же заебало.

Вот и я заебался.

Но вместо того чтобы принять — наигрался, малой, вырос из штанишек, пора надевать другие — я ударился в прокрастинацию. И вроде и выложить ничего не могу — не вставляет как раньше и удалить не получается — не все еще буквы написаны.

Но, как оказывается, правил нет — цвет, это всего лишь отраженный от поверхности свет, воспринятый сетчаткой. Только последний дебил в итоге винит свет или поверхность, вместо того чтобы понять — сетчатка уже не та.

Мир не изменился, видишь ты только уже его по другому.

Ты — это я, если что, но мне так проще порой, говорить тебе, как себе.

Так вот к чему это я — канал изменится. Куда и как — я не знаю, как и не знаю, стану ли я ставить меньше тире в своих предложениях.

Но мне интересно что будет. Написал и обрел смысл жизни — оказывается, я жил до этого и живу сейчас по одной причине — мне интересно, что будет.

Ну а если интересно и тебе, это я уже к тебе, а не себе, то оставайся — посмотрим вместе.

#говорит

Земля на могиле с глухим шуршанием шевелится⚰️

Постепенно из неё показывается рука🖕🏻

Короче, мертвых я выкинул с самолета (Не волнуйтесь, сначала облил напалмом и поджег). Зарядил свой Бенелли и сейчас раскуриваю гаванскую.

В общем, я вернулся.

Реанимация

Идя вдоль стеночки, я старался не дышать - непонятно что ждало меня впереди. Длинный коридор, хрястящий звук старого кафеля под ногами и не хрена не видно.

Рука натыкается на квардратный кусочек пластика, и прежде чем мозг дает сигнал испуганное тело рефлекторно нажимает на выключатель.

Щелк. Ничего не произошло.

Стоп, что это загудело? Похоже на стартер люминесцентной лампы. Гудение, хруст пощелкивание.

Вдалеке, мигая, загорелся свет и, одновременно, стало радостнее от того что я выбираюьс из за жтой проклятной темноты и охренеть как страшно, ведь я видел по каком коридору шел.

Но выбора нет, стискиваю зубы и стараюсь несмотреть на разбитые минзурки с непонятной хренью внутри и что-то черное разлитое справа. На накрытые кушетки, на которых угадывались очертания человеческих тел и порталы откртых и сорванных с петель дверей, зияющих чем то ужасающим до мурашек по коже.

Но я сжал кулаки и иду и почти уже добрался до светлого места.

Это ширмы а за ними виден край больничной кровати. Обхожу одну из загораживающих мне обзор конструкций - на кровать лежит мужчина и его спокойное суровое лицо и мышцы, которые дают о себе знать сквозь покрывало говорят, что это не просто отдыхающий от жизни гражданин.

Совсем не хочется подходить, но что делать, похоже я шел сюда за этим. На мгновение закрываю глаза собрав последние усилия воли в комок и направляю его к своим ногам.

Шаг еще один, вот я уже у кровати протягиваю налившуюся свинцом руку к лежащему телу...

И тут человек вскакивает и набразывается на меня.

Я скован, сердце бешено колотится я не понимаю что происходит и как реагировать, мозг бешено суется и я для себя уже умер десяток раз за эти 2 секунды...

Стоп, этот здоровяк меня обнимает?!

- Какого дьявола ты так долго шел, мать твою? Я уже сдох от скуки, но как видишь воскрес. - здоровяк достатет из кармана военных брюк сигару и бензиновую зажигалку, поджигает, затягивается и растягивается в блаженной улыбке слегка подаваясь назад.

- Чертов сукин сын, как же я рад тебя видеть - откуда-то достает Desert Eagle и подняв вверх закладывает мои уши выстрелом отдающим убийственным эхом в этом, забытом богами, больничном корпусе.

Поднимаю глаза вверх - да этот псих разнес динкамик радио связи. Но постойте ка, звон в ушах постепенно спадает и сменяется песней AC/DC Top Gun. Я кажется начинаю понимать... А нет, показалось.

- Ну что, парень - Здоровяк хлопает меня по плечу, да так, что у мея чуть ноги не отнимаются - пришло время устроить хороший рагнарок-н-ролл - пуская дым, этот ненормальный чувак отпускает мое плечо и отправляется прямиком в темноту коридора.

Вот только кажется, то ли от света помаргивающей лампы, или от не совсем отошедших от пороховых газов и дыма глаз, что тьма, которая чуть не сожрала меня, снисходительно расступается перед этим парнем.

- Да, прихвати мою косуху, она за ширмой, не хочу ничего оставлять в этой дыре - я вышел из оцепенения, неслушающимися руками отодвигаю ширму беру косуху и спешу за удаляющейся фигурой во тьму. Я несу этот прошитый кусок кожи с металлом и как-то становится спокойнее, здоровяк маячит впереди, футболка между лопаток натягивается в такт шагам и созерцание этой мощной фигуры начинает заражать меня какой-то необъяснимой стойкостью.

Все сомнения уходят и вот я осознаю что идут по злополучному коридору в такт с этим исполином и кажется мы с ним стали единым целым. А может так и было, я просто забыл об этом?