​Сон разума рождает чёрт-те что:
смотри кино — от Линча до Вильнёва.
Вот бабочка, запрятанная в нёбо,
И вот паук. Один. Двенадцать. Сто.
А то и больше. Хочешь — не смотри.
Ты знаешь: что снаружи, что внутри,
внизу, вверху, и в самой сердцевине —
всё это майя, фикция, обман.
Но спящий человек как наркоман—
за дозу кошелёк ополовинит.

Мой кошелёк наполовину пуст,
на лучшую, похоже, половину.
Давай, зима, обрушивай лавину
воспоминаний, я — твой новый Пруст.
Я должен эти строки дописать,
иначе будет некого спасать,
иначе будет не с кем строить замки.
Воздушные, картонные и др.
А разум мой, зачитанный до дыр,
Вгоняет в ступор, предлагая рамки.

Я рамки отличаю от границ.
Границы мне всегда милее рамок.
Но, признавая неизбежность правок —
я житель ненаписанных страниц.
Они и завели меня в тупик,
и раньше так бывало, я привык
к зиме, хандре, сугробам и заносам.
К заметкам на полях и вне полей,
к тому, что даже круглый юбилей
приводит не к ответам, а к вопросам.

Мир погребён под снегом. Как и я.
Посылки не находят адресата,
Судьба однообразно полосата.
Сон стрекозы рождает муравья.
И стол, и дом, и книги, и зима —
всё вместе порождение ума,
который бродит в этом сонном царстве.
И в уксус превращается вино,
и не бодрит кино и домино.
Но дело тут в больном, а не в лекарстве.

#рифмованное