Хороший и действенный совет «пишите каждый день» может стать для начинающего автора причиной серьёзной фрустрации.
Вы смотрите на тех, кто пишет каждый день, на их счётчик слов или знаков, на ликующие сообщения из серии «Трагедия моя кончена; я перечел ее вслух, один, и бил в ладоши, и кричал, ай да Пушкин! ай да сукин сын!» — что вы чувствуете? Вы рады за товарища. Это с одной стороны.
Но после кратковременного всплеска положительных эмоций вы окидываете взглядом свои запущенные владения, и радость за другого превращается в скорбь по себе.
И что вы видите в саду своём унылом? Чахлые засыхающие деревца неоконченных историй, редкие цветы завершённых рассказов, которые уже перестают радовать глаз, потому что куда больше других, что так и не распустились. Вот кусты идей, растут беспорядочно и кучно — в тени вашего внимания. И бесконечные сорняки-черновики — тексты, которые только прикидываются полезными, но никогда не станут чем-то настоящим.
Разве вы — тот прилежный садовник, что сможет привести это запустение в порядок?
«Ах, зачем это надувание щёк: я — писатель. Я же не пишу каждый день. У меня работа (учёба, семья, обязанности, долги, сериальчики, нервы ни к чёрту и... что там ещё у нас?) Значит, я не писатель, а говно!»
Ну приехали.
И вы забрасываете свою любимую дачу до следующей внутренней оттепели, до приступа вдохновения, который всё равно случится, если ваша потребность писать не навязана извне.
Я сейчас не рассматриваю случаи, когда человек на самом деле не хочет быть писателем, а хочет называться так и получать некие плюшки, связанные с представлением о профессии: вот деньги, вот слава, прекрасные люди рукоплещут, хотят дружить, а те, кто платонически нравится, сами играют бровями и норовят потрогать нового классика за всякие избранные места, редакторы рвут из рук друг друга старые черновики, а премиальные небожители покровительственно похлопывают по плечу: ты наш, наш... Ну-ну. В добрый путь.
Нет, я говорю о тех, кто хочет писать, следуя заветам Портоса — «я дерусь, потому что я дерусь» — но не делает это каждый день, как проповедуется адептами Правильного Образа Жизни Настоящего Писателя.
Почему так происходит, и что делать?
Мы социальные существа, и потому неизбежно сравниваем себя с другими.
Но мозг, сволочь, игнорирует детали — для удобства сравнения. Он норовит сравнить красное с горячим, а высокое с благоухающим. Иногда кажется, что сравнивается одно и то же — как время ежедневной работы — но так это не работает.
Мы разные, и то, что легко для одного человека — невозможно для другого. Или возможно, но за другую плату.
У каждого есть своя норма текста, который он может выдать на гора без последующего эмоционального выгорания.
Это может быть три страницы в день. Или одна. Или пять предложений. Эту мысль озвучивал Александр Молчанов в своём тренинге по самодисциплине, поищите, имеет смысл.
Тут могу сослаться и на свой личный опыт, когда после года работы на ТВ в режиме «сценарий в неделю» я не мог написать ни строчки в течение нескольких лет. Надорвался, потому что выдавал больше своей нормы. Подумаешь, текст... А вот и нет.
Поэтому, когда мы пытаемся сравнить свои два часа в неделю, когда нам пишется, с чужими пятью, но каждый день — мы не учитываем этих различий. Зря.
Найдите свою норму, не будьте садовником, который лежит пластом несколько дней после невероятного рывка с лопатой наперевес.
А главное, благодарите себя даже за самый маленький текст, который приближает вас к цели — написать рассказ, стихотворение, сценарий, пьесу или роман. Да хоть пост в телеграм.
Из одного предложения можно развернуть целую вселенную. Напишите его прямо сейчас (через час, два, три) — и радуйтесь. Если кроме радости не можете ничего из себя сегодня выдавить, не волнуйтесь. Завтра напишете второе.
И разрешите себе НЕ писать каждый день. Или писать по одной строчке. Это лучше, чем сидеть и страдать. Не ругайте себя. Помогайте своему писательскому «я» — и растите тексты с любовью!
#пишетсянепишется
Вы смотрите на тех, кто пишет каждый день, на их счётчик слов или знаков, на ликующие сообщения из серии «Трагедия моя кончена; я перечел ее вслух, один, и бил в ладоши, и кричал, ай да Пушкин! ай да сукин сын!» — что вы чувствуете? Вы рады за товарища. Это с одной стороны.
Но после кратковременного всплеска положительных эмоций вы окидываете взглядом свои запущенные владения, и радость за другого превращается в скорбь по себе.
И что вы видите в саду своём унылом? Чахлые засыхающие деревца неоконченных историй, редкие цветы завершённых рассказов, которые уже перестают радовать глаз, потому что куда больше других, что так и не распустились. Вот кусты идей, растут беспорядочно и кучно — в тени вашего внимания. И бесконечные сорняки-черновики — тексты, которые только прикидываются полезными, но никогда не станут чем-то настоящим.
Разве вы — тот прилежный садовник, что сможет привести это запустение в порядок?
«Ах, зачем это надувание щёк: я — писатель. Я же не пишу каждый день. У меня работа (учёба, семья, обязанности, долги, сериальчики, нервы ни к чёрту и... что там ещё у нас?) Значит, я не писатель, а говно!»
Ну приехали.
И вы забрасываете свою любимую дачу до следующей внутренней оттепели, до приступа вдохновения, который всё равно случится, если ваша потребность писать не навязана извне.
Я сейчас не рассматриваю случаи, когда человек на самом деле не хочет быть писателем, а хочет называться так и получать некие плюшки, связанные с представлением о профессии: вот деньги, вот слава, прекрасные люди рукоплещут, хотят дружить, а те, кто платонически нравится, сами играют бровями и норовят потрогать нового классика за всякие избранные места, редакторы рвут из рук друг друга старые черновики, а премиальные небожители покровительственно похлопывают по плечу: ты наш, наш... Ну-ну. В добрый путь.
Нет, я говорю о тех, кто хочет писать, следуя заветам Портоса — «я дерусь, потому что я дерусь» — но не делает это каждый день, как проповедуется адептами Правильного Образа Жизни Настоящего Писателя.
Почему так происходит, и что делать?
Мы социальные существа, и потому неизбежно сравниваем себя с другими.
Но мозг, сволочь, игнорирует детали — для удобства сравнения. Он норовит сравнить красное с горячим, а высокое с благоухающим. Иногда кажется, что сравнивается одно и то же — как время ежедневной работы — но так это не работает.
Мы разные, и то, что легко для одного человека — невозможно для другого. Или возможно, но за другую плату.
У каждого есть своя норма текста, который он может выдать на гора без последующего эмоционального выгорания.
Это может быть три страницы в день. Или одна. Или пять предложений. Эту мысль озвучивал Александр Молчанов в своём тренинге по самодисциплине, поищите, имеет смысл.
Тут могу сослаться и на свой личный опыт, когда после года работы на ТВ в режиме «сценарий в неделю» я не мог написать ни строчки в течение нескольких лет. Надорвался, потому что выдавал больше своей нормы. Подумаешь, текст... А вот и нет.
Поэтому, когда мы пытаемся сравнить свои два часа в неделю, когда нам пишется, с чужими пятью, но каждый день — мы не учитываем этих различий. Зря.
Найдите свою норму, не будьте садовником, который лежит пластом несколько дней после невероятного рывка с лопатой наперевес.
А главное, благодарите себя даже за самый маленький текст, который приближает вас к цели — написать рассказ, стихотворение, сценарий, пьесу или роман. Да хоть пост в телеграм.
Из одного предложения можно развернуть целую вселенную. Напишите его прямо сейчас (через час, два, три) — и радуйтесь. Если кроме радости не можете ничего из себя сегодня выдавить, не волнуйтесь. Завтра напишете второе.
И разрешите себе НЕ писать каждый день. Или писать по одной строчке. Это лучше, чем сидеть и страдать. Не ругайте себя. Помогайте своему писательскому «я» — и растите тексты с любовью!
#пишетсянепишется