Душа России. В изображениях и строчках.

"Троица" И. Бунин

Гудящий благовест к молитве призывает,
На солнечных лучах над нивами звенит;
Даль заливных лугов в лазури утопает,
И речка на лугах сверкает и горит.

А на селе с утра идет обедня в храме:
Зеленою травой усыпан весь амвон,
Алтарь, сияющий и убранный цветами,
Янтарным блеском свеч и солнца озарен.

И звонко хор поет, веселый и нестройный,
И в окна ветерок приносит аромат…
Твой нынче день настал, усталый, кроткий брат,
Весенний праздник твой, и светлый и спокойный!

Ты нынче с трудовых засеянных полей
Принес сюда в дары простые приношенья:
Гирлянды молодых березовых ветвей,
Печали тихий вздох, молитву — и смиренье.
1893 г.

фото - Владимир Романский

Сладка ягода в лес поманит,
Щедрой спелостью удивит.
Сладка ягода одурманит,
Горька ягода отрезвит.

Ой, крута судьба, словно горка,
Доняла она, извела.
Сладкой ягоды — только горстка,
Горькой ягоды — два ведра.

Я не ведаю, что со мною,
Для чего она так растет…
Сладка ягода — лишь весною,
Горька ягода — круглый год.

Над бедой моей ты посмейся,
Погляди мне вслед из окна.
Сладку ягоду рвали вместе,
Горьку ягоду — я одна.

Стихи - Роберт Рождественский
Фото - Роман Карсëв

"И-эх березыньки!.. — любовно протянул он нараспев, и тихая песня понеслась среди мертвого жужжания оводов. Он пел приятной фистулой, обладавшей общим свойством ямщицких голосов: песня звучала будто откуда-то издалека, точно ветер наносил ее с поля".
Короленко В. Г. "В облачный день" 1895.

Когда вы в последний раз пели фистулой? А-сь?

ФИСТУЛА
1) свищ, сквозное отверстие в ткани, окружающей  внутреннюю полость тела; 2) в пении так назыв. очень высокий звук, который певец не может спеть обыкновенно, а извлекает горлом, по другому - фальцет.

Друзья. А сегодня – тройной праздник. Помимо годовщины Юрия Визбора у нас – два дня рождения, двух наших очаровательных авторов.
Аня Рудова, Женя Теремкова! Дорогие наши девочки. С вашими годовщинами.
Вы – наши украшения. Пусть будет вам радостно жить, пусть друзья будут. Пуст творчество (стихотворное, фотографическое) сопровождает и дальше в жизни. Будут здоровы близкие.
А вы будете радовать своими творениями )
Поздравляем )

20 июня 1934 года родился Юрий Визбор. Журналист, бард, актер, режиссер, драматург, один из символов эпохи шестидесятников. Его знали и стар, и млад. Простые, без сложных поэтических и музыкальных конструкций, песни лились из магнитофонов, их пели под гитару у костра и во время традиционных в советское время «кухонных» застолий.

Сегодня 90 лет со дня рождения Юрия Визбора

Всем нашим встречам разлуки, увы, суждены,
Тих и печален ручей у янтарной сосны,
Пеплом несмелым подёрнулись угли костра,
Вот и окончилось всё — расставаться пора.

Милая моя,
Солнышко лесное,
Где, в каких краях
Встретишься со мною?

Крылья сложили палатки — их кончен полёт,
Крылья расправил искатель разлук — самолёт,
И потихонечку пятится трап от крыла,
Вот уж действительно пропасть меж нами легла.

Не утешайте меня, мне слова не нужны,
Мне б отыскать тот ручей у янтарной сосны,
Вдруг сквозь туман там краснеет кусочек огня,
Вдруг у огня ожидают, представьте, меня!

Всем нашим встречам разлуки, увы, суждены,
Тих и печален ручей у янтарной сосны,
Пеплом несмелым подёрнулись угли костра,
Вот и окончилось всё — расставаться пора.

Милая моя,
Солнышко лесное,
Где, в каких краях
Встретишься со мною?

Когда-нибудь ветер надежды
Наполнит мои паруса
И я в океане безбрежном
Найду озорные глаза

Когда-нибудь колокол сонный
Ударит в пудовый язык
И чистым малиновым звоном
К тебе полетит этот крик

О тебе и обо мне
В предрассветной тишине
Шелестит высокая трава.
В этот день и в этот час
Ветер будет петь о нас
Самые хорошие слова

Когда-нибудь с первой грозою
Я в майские тучи войду
И свежестью дождевою
На плечи твои упаду

Когда -нибудь это случится,
И встретится мне на пути
Пугливая синяя птица,
Которую трудно найти

стихи - Косарев А.
Фото - Роман Байтлеулов

Былое нельзя воротить, и печалиться не о чем,
у каждой эпохи свои подрастают леса…
А все-таки жаль, что нельзя с Александром Сергеичем
поужинать в «Яр» заскочить хоть на четверть часа.

Теперь нам не надо по улицам мыкаться ощупью.
Машины нас ждут, и ракеты уносят нас вдаль…
А все-таки жаль, что в Москве больше нету извозчиков,
хотя б одного, и не будет отныне… А жаль.

Я кланяюсь низко познания морю безбрежному,
разумный свой век, многоопытный век свой любя…
А все-таки жаль, что кумиры нам снятся по-прежнему
и мы до сих пор все холопами числим себя.

Победы свои мы ковали не зря и вынашивали,
мы все обрели: и надежную пристань, и свет…
А все-таки жаль — иногда над победами нашими
встают пьедесталы, которые выше побед.

Москва, ты не веришь слезам — это время проверило.
Железное мужество, сила и стойкость во всем…
Но если бы ты в наши слезы однажды поверила,
ни нам, ни тебе не пришлось бы грустить о былом.

Былое нельзя воротить… Выхожу я на улицу.
И вдруг замечаю: у самых Арбатских ворот
извозчик стоит, Александр Сергеич прогуливается…
Ах, нынче, наверное, что-нибудь произойдет.

Стихи - Булат Окуджава
Фото - Катя Берестова

Посмотри, в каком красивом доме ты живешь.
Я вчера пошел за пивом - прямо обомлел.
Целовал его слепой расплакавшийся дождь,
Извиняясь, что всю зиму гриппом проболел.
Я стоял бы, любовался до скончанья дня
Вместе с нашим участковым молча под грибком.
Но, в пакетике прозрачном дырка у меня.
И все время утекает пиво из него.
Я ушел в апрель, я нашел повод,
Я замерз, укутываясь в твой холод.
И пошел на улицу встречать лето.
А лето - это маленькая жизнь.

Лето - это маленькая жизнь порознь.
Тихо подрастает на щеках поросль.
Дом плывет по лету - а меня нету.
Лето - это маленькая жизнь

Странно, мы все время были в городе одном,
Ты все там же, в доме на последнем этаже,
А я в различных точках, именующихся дном.
Впрочем, если пить, то нету разницы уже.
Я и не заметил, что конец мая,
Что давно повесилась метель злая.
Выпил с участковым, смотрю - лето,
А лето - это маленькая жизнь.

И хотя в окне твоем ночует наша грусть,
Я в мусоропровод бросил два своих ключа.
И к тебе я точно этим летом не вернусь.
Я хожу в кино и в Парк культуры по ночам.
А ты вернулась с моря - я вчера видел.
Словно прошлой жизни посмотрел видик
Видик про разлуку, про твое лето.
Лето - это маленькая жизнь

Жизнь, в которой не было ни дня фальши.
Вряд ли кто-то точно знает - что дальше
Только участковый мне кивнёт молча
Лето - это маленькая жизнь.

Стихи - Олег Митяев.
Фото 1 - Максим Малевич
Фото 2 - Ольга Лебедева.

Чернота вокруг, чернота,
Ветер посрывал вешний цвет,
Неспроста оно, неспроста,
То, что счастья здесь с поры давней нет.

Хоть бы где-нибудь огонёк,
Я в стекло стучу - как вы там?
Кто-то матерно на меня понёс,
Да послал вослед он ко всем чертям.

А они уже тут как тут,
Словно пьяная гопота,
Мертвеца в сарай обхватив несут,
Чернота вокруг, чернота.

Кое-где пролез зелени росток,
Но ударили холода,
Главный бес чело осенил крестом,
И зовёт с собой в никуда.

Где же спрятаться от лихих людей?
Сам собой пришёл мне ответ,
Здесь и праведник - всей душой злодей,
Чернота для них - это свет.

Стихи - Геннадий Верзин (Тёрн)
Фото - Катя Берестова

Ложка небом полная, да тимьяна жменя
Плач русалки с омута, пчелы над шалфеем
Где-то моя радость с вечной тенью, горем
Разыгрались в прятки в земляничном поле

Девушками петы ветерочку песни
Полынок в ладонях от рожденья к смерти
Захмелевший медом, полночью июньской
- Чуешь гибель, сердце?
- Чую…чую…чую

В чаше поднебесья
Звездами согрето
По воде, кругами
улыбалось Лето…

Стихи - Илья Ткаченко (Эш)
Художник Виталий Трубанов.
(Масло).

Когда всю ночь спокойно и бесшумно
Штрихует окна снега пелена,
Стоят дома торжественно и умно,
Решения подсказывают нам.
Но вы бредете ко всему глухие,
И никого на свете больше нет,
И вам почти не вспомнить, что такие
Когда-то были вы в шестнадцать лет.

Но пройдет зима,
оживут дома,
Зашевелятся льдины рек,
И ты придешь сама,
и он сойдет с ума,
И ты останешься с ним навек.

Но может все сложиться по-другому,
И, долгой утомленная пургой,
Ты, может быть, уедешь жить к другому,
И он тогда останется с другой.
И будешь ты стремиться в этот город,
Где вами все исхожено пешком,
Где он бредет, и снег летит за ворот,
И спят в ночи февральской двор и дом.

И хочется, чтоб вам цветная вьюга
Другой не рисовала эпилог,
Чтоб все-таки вы встретили друг друга
В конце своих запутанных дорог.
Ведь кто-то же за нами наблюдает,
Кому дано заранее все знать,
И он ни про кого не забывает,
И что нам остается? – только ждать…

Стихи - Олег Митяев
Фото - Наталия Захарченко, обработка Олег Скрипко