ему нравилось,когда мне плохо,а мне нравилось делать то,что нравится ему.
иначе не объяснить: когда и куда пропал настоящий я?настоящий я не утопает в солоноватых ручьях из глаз ночами напролет и узнает себя в зеркале.
когда вера начинает скрываться под стеной боли? на самом деле верить тебе должно быть так трудно?
когда пазл из его поступков складываясь в моей голове причиняет мне столько боли, я всегда начинаю разбирать его обратно. я знаю правду, но в нее не всегда хочется верить.