Я пишу стихи. Но не из слов - из дней.
Мой любимый размер - прибой. Мной забыт хорей.
Все слова растеряла я к этому январю.
Ничего - из яблок стихи варю,

И с корицей, и с мёдом. Для сладости к чаю.
Для тепла на обед.
Ты прости, но не словом совсем, а молчаньем
Я пишу о тебе.

Не рукой, а душой (ей не больше чем пять),
Не строкой, а судьбой,
И на этой судьбе всё себя срифмовать
Я пытаюсь с тобой.

Все мы пишем стихи не словами - делами,
Кто слезами, кто снами -
Ни души без строки!
Для того, для того, кто читает в тумане.
Ах, какие Он нами тоже пишет стихи…