Ночное вдохновение на стихи.
Стих собственного сочинения.
«Депрессия»
Он дарит всем тепло, улыбку, смех,
Как солнце, что сияет на рассвете.
Его слова — как тихий, добрый свет,
Но сердце прячется в тени, как в клетке.
Он шутит, словно жизнь — одна игра,
Легко скрывая боль за маской смелой.
Но в тишине, когда приходит тьма,
Цвет черный, замещает свет бумаги белой.
Его никто не видит в час ночной,
Когда глаза наполнены дождями.
Он сам себе всегда твердит: “Постой, Ты сильный.”
Пытаясь спрятаться за этими словами.
И так он строит свой хрустальный дом,
Снаружи — прочный, в отблеске искристом.
Но изнутри звучит печальный стон,
Незримый для чужих и даже близких.
Боится быть он слабым, быть чужим,
Боится, что раскроют тайну боли.
Но сильным быть — не значит быть одним,
Не значит душу запирать в неволе.
И может, кто-то рядом посмотрел
Сквозь этот свет, скрывающий ненастье,
И просто обнял. Без лишних слов и дел,
Подарив хотя бы каплю счастья.
Стих собственного сочинения.
«Депрессия»
Он дарит всем тепло, улыбку, смех,
Как солнце, что сияет на рассвете.
Его слова — как тихий, добрый свет,
Но сердце прячется в тени, как в клетке.
Он шутит, словно жизнь — одна игра,
Легко скрывая боль за маской смелой.
Но в тишине, когда приходит тьма,
Цвет черный, замещает свет бумаги белой.
Его никто не видит в час ночной,
Когда глаза наполнены дождями.
Он сам себе всегда твердит: “Постой, Ты сильный.”
Пытаясь спрятаться за этими словами.
И так он строит свой хрустальный дом,
Снаружи — прочный, в отблеске искристом.
Но изнутри звучит печальный стон,
Незримый для чужих и даже близких.
Боится быть он слабым, быть чужим,
Боится, что раскроют тайну боли.
Но сильным быть — не значит быть одним,
Не значит душу запирать в неволе.
И может, кто-то рядом посмотрел
Сквозь этот свет, скрывающий ненастье,
И просто обнял. Без лишних слов и дел,
Подарив хотя бы каплю счастья.