Пришел. Закрыл и запер дверь.
Он начал думать связно и отвязно,
Измолотил порочных мыслей твердь
В ответ на многолетние загадки.

Ключи во двор, к ним хода нет,
И "верный" путь не выкажет святитель,
Он сел на стул и стиснул гул
Неправд безоговорочных визитов.

На потолке лишь лампочка свисает,
Звездой своей представив божество;
На стенах - полок мир, и книги расцветают,
От них пойдёт живое торжество.

Тугие фразы бесполезной чепухи,
Бросаются в камин с искрящим воплем,
Но дым пошёл по прямоте трубы,
И чист остался разум в подневольной.

Нет слабой дрожи, рука его пряма,
Простерлась чёткой истины стрела,
И вьется правды главная надежда
Неколебимого от страхов выдвиженца.

Нашел. Заветы чуткие оставив при себе,
Он исписал до крови на листе
Сюжет о жизни: с детства до взросленья,
Где нет ответов на вопрос мученья:

"Что правда? Что есть утешенье?
Где жилка понимания земного?
В чем этика, мораль и чувство долга,
Когда из опыта накоплено немного?

Как быть, когда ты есть хирург,
Что как жонглер циклирует судьбами:
Пред ним есть выбор: пять или один
И нет закона обруча Сансары?

Пройдешь ли мимо бедного, слепого,
Поможешь незнакомым без причин?
Да так, чтобы без мути, без разбора
Ты был сподручен, точен и един."

Он дописал. В ответе видев суть:

"Есть твой секрет, твой частный путь,
Ведь независимый всегда берет стрекало:
На то сидишь ты, пишешь много лет,
Гуляешь в памяти, вкушаешь полубред,
Но получая важную отдачу
Решаешь, наконец, свою задачу."