46 – это когда ты уже не пацан, но и дедовские котлеты на пару ещё не заслужил.

Когда врачи советуют «беречь сердце», а ты в ответ рисуешь на снегу горящую «46» и заправляешь её из канистры, как свои мечты.

В этом возрасте понимаешь, главное – не сколько тебе лет в паспорте, а сколько бензина в твоём внутреннем баке.

Я не считаю морщины, я считаю новые истории.

Сегодня я не дую на торт, я поджигаю дорогу впереди, чтобы даже снег понял, тут прошёл человек, который всё ещё умеет гореть.

Говорят, в 46 мужчины уходят в кризис. Я вот стою ночью, с канистрой и идеей, как у подростка, который впервые сбежал на тусу. Разница только в том, что теперь я знаю, кого люблю, чего хочу и на что точно не собираюсь тратить своё время.

Счастье оказалось не в миллионных счетах и не в идеальном плане на жизнь, а в умении стоять посреди зимы, смотреть на пламя под ногами и честно говорить себе: «Ну что, брат, живём красиво».

И если кому-то кажется, что мне уже «поздно», – просто подождите, когда я доберусь до цифры 50… там, кажется, придётся вызывать пожарных. #vjarchi