Что такое счастье?
Счастье — это с удовольствием идти на работу поутру. Не через силу, не с тяжестью в затылке — а с лёгким предвкушением. Когда дело, которым ты занимаешься, не высасывает силы, а наполняет.
Счастье — это с ярым, нетерпеливым желанием возвращаться домой вечерами. Когда ты открываешь дверь и знаешь: там тебя ждут. Не потому, что ты что-то принёс, а потому, что ты — это ты.
Счастье — это что-то на уровне неба. Высоко. Почти недосягаемо. Но иногда — иногда оно спускается и касается плеча.
Счастье — подарить любимым людям всё, чего они хотят. Увидеть их глаза в момент, когда мечта становится реальностью. Если есть хоть какой-то шанс — я буду хвататься за него мёртвой хваткой.
Я помню времена, когда всё было иначе. Когда счастье казалось проще, ближе, понятнее. Или это просто кажется?
Я хочу двигать своё дело. Чтобы оно приносило прибыль. Не ради денег как таковых — ради свободы. Чтобы не выбирать между нужным и важным. Чтобы не врать себе по утрам.
Мир за окном — всё тот же. Те же дома, те же дороги, то же небо. Но люди… люди стали злее. Или просто перестали прятать эту злость? Интернет, свободная информация, бесконечный поток чужой жизни — убили в нас дофамин. Теперь не радует то, что радовало раньше. Вкус еды, запах дождя, тишина. Нужно больше. Ярче. Громче. И в этой гонке мы потеряли себя.
Каждый заменим. Каждый — как шаблон. Копия копии, повторяющая чужие слова, чужие мысли, чужие боли. Своих — почти не осталось.
Счастье близко. Я чувствую его где-то за углом, за поворотом, за одним правильным решением. Но как же чертовски оно далеко. Когда пытаешься дотянуться — рука не достаёт. Когда замираешь — оно отступает ещё на шаг.
Может, счастье — это не точка на карте, а сам путь? Может, оно в этом утреннем кофе, в этой улыбке сына, в этой секунде, когда ты всё же идёшь на работу без ненависти? Я пока не знаю. Но я ищу.
Из черновика. Лист 124
