Воланд сидел в кресле, спиной к камину, и смотрел на дождь. Огонь давно погас.
-Рукописи не горят, - задумчиво произнёс он.
- Вы изволите повторяться, мессир, - улыбнулся Коровьев.
- Было. Но здесь это звучит иначе. Здесь рукописи не горят, потому что идёт дождь
- Стало быть, всякий, кто сжигает рукописи, должен сперва справиться с погодой?
- Именно. Люди забывают о небе. А небо над Владикавказом - инстанция выше литературной критики.
Бегемот лениво поднял голову
- Я бы тоже не горел. Скучно
-Ты циничен, -заметил Воланд
- Я реалист, - обиделся кот. - И кусок пирога я бы предпочёл всем рукописям мира
Воланд подошёл к окну и долго молчал, глядя, как улица превращается в реку
- Когда-то один человек сказал мне, что рукописи не горят, - наконец проговорил он. - Он был прав. Но не сказал главного: дождь - не случайность. Мир иногда встаёт на сторону тех, кто пишет.
Он обернулся. В комнате уже никого не было
- Впрочем, завтра обещают солнце. Пусть торопятся. Пока Терек не унёс пепел.
@fotoleela