* * *
Жить — значит летать.
Вот оно, лето,
дрожит в твоём киноварном окне, и так
далеко ещё до смерти, хоть и
чувствуется что-то в поезде,
гремящем в ночи.
Мы
уже оплакиваем друг друга,
летим над умирающей поэзией
и падаем на асфальт окурками
на обозрение ежей и
непомерно дорогих автомобилей.
Так мы несуразно выглядим,
не встраиваемся в мечту людей.
Пусть вызывают полицию,
пусть до крови надевают браслеты,
лавровые венки,
пусть расплавят меня
и зальют себе в задницы
все шпики и почитатели
узаконенной силы —
мне нет дела.
Пусть только ты
скажешь своё необъяснимое
«верь и делай».
Где же окажусь я
своей дружбой с сумасшедшими
и любовью к шлюхам?
В какие небеса влетишь и ты,
в подрозье зацветшая,
не внесённая в ИИ?
Через две недели
мне будет тридцать лет.
У меня есть свобода, но
времени нет.
