С каждым случается то, что случается. Он становится чужим. Мгновенно, в полете, с маленькой возможностью возврата. Внешне чужим, а внутреннее потерянным. Ушедшим от людей. Кто я? Кто я, кроме всех тех жизней, что прошли через меня и в меня?
Твой ветер гуляет во мне, омывает кости, снимает сажу и сажает листья. Внутри сталкивается с мозгом и нейронами, не понимает их, мечется, бунтует, сомневается, стоит ли любить. Ответа нет даже в гипофизе. Осталась височная доля. Она размышляет об одиночестве и не встаёт на твоем пути. Стань водой во мне.