Однажды, много-много лет назад в Париже я купил бутылку Шато Марго моего года рождения. Просто повезло. Разумеется, я не стал его пить сразу, а привез в Берлин и поставил на специальную винную полку: «на особый случай».
Случай, достойный такого вина, всё не подходил. А потом я как-то прибирался на кухне, опрокинул ту самую полку, и из шести стоявших на ней бутылок разбилась только одна. Та самая.
К чему я это вспомнил? Потом я прожил еще довольно много лет, переезжал с места на место, занимался разным — и не копил ни денег, ни вещей. Не получалось. Но периодически думал: а вот откладывал бы каждый месяц столько то, сейчас было бы у меня вот стооооолько-то, охренеть, квартиру купить можно. Небольшую. Не в центре.
Так вот, нынешние события показывают, что нет. Не было бы. Пришел бы час Ч, и ваш покорный стоял бы, как мудак, в очереди к банкомату, чтобы спасти жалкие остатки. А я не люблю стоять в очередях, считать остатки и суетиться. Я русский писатель, мне не к лицу.
Все, что у меня было, я инвестировал в авиаперелеты. В утро в гостинице еще незнакомого города, в свидания в Хельсинки, в прогулки по готическому кварталу Барселоны, в турмалиновую воду мексиканских заливов, в концерт на площади Сан-Марко и плеск волны в венецианских каналах, в секс на на пристани у заброшенной виллы на озере Гарда.
Вкладывал во впечатления. И как оказалось — это была правильная инвестиция. Друзья, в нынешних обстоятельствах, если найдете редкую бутылку — пейте сразу. Завтра может быть поздно.
