В Карлсруэ я был неприлично трезв. Учитывая соотношение историй, которые случаются со мной, когда я пьян, и историй, которые мирно происходят, когда я трезв, это было непростительно в первую очередь по отношению к вам, дорогие читатели. Я был трезв. Я лежал в номере отеля «Папа Рейн» и думал о высоком.
Если я занимаюсь вот этим... Если я вместо учёбы, когда мои бывшие друзья уже повыходили из университетов с разноцветными дипломами, валяюсь в пригородах Вёрта-на Рейне и классифицирую песни Андрея Замая, не поехал ли я крышей? К счастью, подходило время отправляться в город. На вокзале я встретил своего приятеля Диму Ф.
– Я вот думаю, – негромко сказал он, – брать ли билет.
Я был всей душой против.
– По сути, контролёры попасться не должны, – с радостной готовностью согласился он. – Тут всего-то две остановки.
Повисло молчание. Мы ждали Regional Bahn № чёрт знает какой.
– Там девушки симпатичные, – проронил Дима и указал на соседний перрон.
Я кивнул. Девушки были ничего.
– Я здесь давно, – с горечью добавил Дима. – Красивые девушки здесь в чертовском дефиците.
Я кивнул. Это было правдой. У перрона с девушками тормозил местный S-Bahn.
– Давай перебежим, – внезапно попросил Дима. – Давай спрыгнем, махнём на ту сторону, сядем с этими девушками в поезд, а там... Будь что будет.
Дима Ф. умеет смотреть с мольбою во взгляде, кто бы думал. Я покосился на вокзальные часы.
– Наш придёт через четыре минуты, – процедил я. – Куда мы сейчас?
Дима поник. Через полминуты посмотрел на меня и спросил:
– Мы точно билеты покупать не будем?
– Точно, – заверил я. – Перебьются.
Дима просиял.
– И правильно, – сказал он.