Все пишут истории про журнал Vogue. А у меня их нет - откуда им взяться? Хотя...

Ровно год назад я был проездом в Минске. Ночь была тревожна огнями и захотелось кутежа. Мы с моим адвокатом, который последние годы проводил в Калифорнии, решили отправиться в присутственное место.

Выбирали долго. Много клубов и караоке с названиями типа «Ангелы», «Небеса», «Ваниль», в общем - весь этот ебучий постперестроечный позитив. Выбрали что-то в центре.

Караоке был большой. За вход на наши деньги - 12000 рублей с морды, как бы «за последний VIP-столик». Ложь. Столик как столик. Весь зал в белых перьях, на качелях качаются полуголые девицы в костюмах ангелочков. На сцене - еле стоявший на ногах мужик поёт Лепса, его под руки придерживает личная охрана. Один из телохранителей, кажется, даже подпевал. До чего техника дошла!

Расслаблялись. Подвалила девица по имени Алеся (именно через «А»). Долго присматривалась к моему пиджаку от Sand, приценивалась. Потребовала Moët Shardone - получила. После бокала бросила в мою сторону:

- А ты кто?
- Я - Миша, из Москвы.
- И?
- Что и, жопа? Главный по пиару в журнале Vogue.
- О!

Глаза девушки округлились. Шалость удалась. Через 5 минут Алеся прямо с пальмы достала отличный африканский фрукт (или орех). После долгой дороги оказались в уборной, где предались всевозможным радостям молодых лет.

- Заберёшь меня в Москву?, - сказала Алеся, подкрашивая губы отвратительно красной помадой.
- Конечно, солнце. Только покурю!

Я вышел на улицу, вдохнул воздух авторитарной республики и прыгнул в такси. Из колонок доносилось:

Молодость моя
Белоруссия
Песня партизан
Сосны да туман
Песня партизан
Алая заря
Молодость моя
Белоруссия

Спасибо журналу Vogue за мою прекрасную молодость.