В западной культуре есть черта, которая тридцать лет не даёт мне покоя. Это необычайная привлекательность в тандеме с пустотой бессмысленности. Сколько судеб она сломала… Меня тоже коснулся этот маховик космополитской мясорубки, но лишь оцарапал. В Европе я всё же побывал. Побывал, так сказать, с полным погружением в тему, но не сжигая мосты. Вовремя пришло понимание, что такое Родина. Без патриотических песен, без размахивания флагом, без разорванных тельняшек, просто тихо, почти по-Достоевски, лягло на меня многотонной плитой, которая испарилась, когда я ступил с трапа на родную землю. Будто всю жизнь стоял, а теперь сел.

Наши сбежавшие соотечественники, сохранившие в себе что-то человеческое, испытывают то самое страшное чувство, но вместо покаяния шипя плюют в сторону родной земли, искусственно и на время принижая её в своих глазах, тем самым испытывают мнимое облегчение, иллюзорное ощущение правильности выбора.

Этот капкан всегда будет работать. Всегда будет яблоко и змей. Его жертв всегда ждёт судьба Адама, спрятавшегося в пещере от Христа. Всегда холодный мрак и смерть сердца. Забвение и животное отчаяние. Всегда.