Самый своевременный и пока не написанный русский роман - о дороге и сне под утро, летом, когда все зелено, и никто не помнит всех тех, с кем уже никогда не поговорить - и потому, что гордость, и потому, что смерть, и потому, что глупость, и потому, что ветер шумит листьями, и скоро наступит осень, и все молчащие - залог будущего, возможность жить, и беспамятством мы платим за счастье, и что само счастье - возможно вопреки всему: здравому смыслу, ценам, бездомности, и главное - помнить, какой ценой оно куплено, и вот тогда и бояться нечего, остается только жить, а жить без страха - это и есть жить.