В соо ВК про "Городские сказки" был конкурс рассказа на тему городской магии, где я выбирала победителя и дарила приз. Люди понаписали коротких очешуительных рассказов и я опять горевала: чо это я плохо пишу рассказы. Если я сажусь писать рассказ, через три страницы становится понятно, что нужен большой развернутый план... Падажжиебана. Какой большой план? у нас рассказ. Но пофиг. И таким образом шорты превращаются в брюки. Почему так происходит? Не то что бы я же очень любила процесс письма. То есть я люблю его конечно, но порой он напоминает подъем на горку. На горку я люблю подниматься первые метров 200-300, затем я уже не поднимаюсь, я уныло ползу, обиваясь пОтом. Наверное, с рассказами не происходит катарсиса, равного ощущению, когда ты наконец ДОЛЕЗ. Типа, все ж только началось, куда кульминация?! Ээээй. Но, наверное, можно научиться лазать по-другому. Как те клевые ребята, у которых рассказы получаются айс.