***
Бывает жить жить жить
просто невыносимо.
В инсте Жириновский и Трамп.
То Трамп, то Жириновский.
После вдруг выносимо.
И опять невыносимо. Опять.
Как будто таскаешь чемодан
на колёсиках без колёсиков.
Гробик на колёсиках
с объектами «а», «б», «в», «г»
и т.д.
Чашка похожа на тарелку
похожа на нож похож на
шприц похож на осколки неопознанного лица,
похожего на твоё / моё лицо.
Хорошо, однако, что есть поэзия.
Есть поэзия.
Если совсем невыносимо,
я пишу больше. Ещё больше.
Поэзия помогает жить.
Поэзия — это способ
существования
способ дыхания
способ сокращения мышц
способ различения
одинаковых вещей
способ уснуть способ поспать
способ проснуться.
Поэзия, в конце концов, —
это способ любить.
Если Трамп говорит:
«Обстрелы уменьшатся»,
они увеличатся.
Жириновский предсказал:
«Нанесут удар».
Упреждающий удар,
солнечный, невыносимый:
чашка бум тарелка бум
шарик бум мальчик бум
поэзия бум.
Сбегая по лестнице вниз
из-за ночной сирены,
думаешь, что это невыносимо.
Не спать невыносимо. Спать.
Нужно не спать:
сон бум сон разума бум
рожает бум объедки бум
рожают бум самолёты бум
рожают бум танки бум
рожают бум ракеты бум
рожают бум эсминцы бум
рожают бум флот бум
рожает бум. Это поэзия?
Удар на ударе и ударом погоняет.
Кто удар помянет — тому удар вон.
Без удара — не вытянешь и удар из удара.
Мал бум, да дорог.
Каждый бум — свой бум хвалит.
Лучше бум в руках, чем бум в небе.
Это поэзия? Может быть — да,
а может быть — нет.
Всё может быть. Или не может быть.
Потом берутся силы, силы поспать.
Мышцы наполняются кровью
и расшираются.
Зрачки сужаются и расширяются.
Всё расширяется. Всё увеличивается.
Всё взрывается. Ничего не клеится.
Бежишь куда-то, бежишь.
Вниз. Вверх. Вниз. Вверх. Вниз.
Лучше возвратись на Итаку.
Теперь о поэзии. Снова о поэзии.
О той поэзии, которая появляется,
когда долго не спишь.
Что ещё о ней рассказать?
Итак, возвратись на Итаку.
Пусть на пути не повстречаются
ни Трамп, ни Жириновский.
Ни Жириновский, ни Трамп.
Только я не уверен,
что на Итаке лучше.
Скоро везде станет
одинаково невыносимо,
невыносимо одинаково.
Удары нанесут удары —
все будут рады.
Вполне себе выносимо.
Вполне.
Также как и здесь,
где я сейчас нахожусь.
Когда-то здесь было круто
как на Итаке, а станет круче,
ещё круче, чем на Итаке.
Не придётся больше
никуда возвращаться.
Никуда вообще.
Потому что скоро везде
будет поэзия. Будет поэзия.
Поэзия — будет. Везде.
16 марта 26 г.
Бывает жить жить жить
просто невыносимо.
В инсте Жириновский и Трамп.
То Трамп, то Жириновский.
После вдруг выносимо.
И опять невыносимо. Опять.
Как будто таскаешь чемодан
на колёсиках без колёсиков.
Гробик на колёсиках
с объектами «а», «б», «в», «г»
и т.д.
Чашка похожа на тарелку
похожа на нож похож на
шприц похож на осколки неопознанного лица,
похожего на твоё / моё лицо.
Хорошо, однако, что есть поэзия.
Есть поэзия.
Если совсем невыносимо,
я пишу больше. Ещё больше.
Поэзия помогает жить.
Поэзия — это способ
существования
способ дыхания
способ сокращения мышц
способ различения
одинаковых вещей
способ уснуть способ поспать
способ проснуться.
Поэзия, в конце концов, —
это способ любить.
Если Трамп говорит:
«Обстрелы уменьшатся»,
они увеличатся.
Жириновский предсказал:
«Нанесут удар».
Упреждающий удар,
солнечный, невыносимый:
чашка бум тарелка бум
шарик бум мальчик бум
поэзия бум.
Сбегая по лестнице вниз
из-за ночной сирены,
думаешь, что это невыносимо.
Не спать невыносимо. Спать.
Нужно не спать:
сон бум сон разума бум
рожает бум объедки бум
рожают бум самолёты бум
рожают бум танки бум
рожают бум ракеты бум
рожают бум эсминцы бум
рожают бум флот бум
рожает бум. Это поэзия?
Удар на ударе и ударом погоняет.
Кто удар помянет — тому удар вон.
Без удара — не вытянешь и удар из удара.
Мал бум, да дорог.
Каждый бум — свой бум хвалит.
Лучше бум в руках, чем бум в небе.
Это поэзия? Может быть — да,
а может быть — нет.
Всё может быть. Или не может быть.
Потом берутся силы, силы поспать.
Мышцы наполняются кровью
и расшираются.
Зрачки сужаются и расширяются.
Всё расширяется. Всё увеличивается.
Всё взрывается. Ничего не клеится.
Бежишь куда-то, бежишь.
Вниз. Вверх. Вниз. Вверх. Вниз.
Лучше возвратись на Итаку.
Теперь о поэзии. Снова о поэзии.
О той поэзии, которая появляется,
когда долго не спишь.
Что ещё о ней рассказать?
Итак, возвратись на Итаку.
Пусть на пути не повстречаются
ни Трамп, ни Жириновский.
Ни Жириновский, ни Трамп.
Только я не уверен,
что на Итаке лучше.
Скоро везде станет
одинаково невыносимо,
невыносимо одинаково.
Удары нанесут удары —
все будут рады.
Вполне себе выносимо.
Вполне.
Также как и здесь,
где я сейчас нахожусь.
Когда-то здесь было круто
как на Итаке, а станет круче,
ещё круче, чем на Итаке.
Не придётся больше
никуда возвращаться.
Никуда вообще.
Потому что скоро везде
будет поэзия. Будет поэзия.
Поэзия — будет. Везде.
16 марта 26 г.