#личное_лиричное
В ночь на воскресенье налетела буря. Закружила покрывающуюся осенней ржавчиной листву, разыгралась, закружила, принялась валить деревья на линии электропередач, заплясала в необузданном танце. Налились тяжелой влагой головы подсолнухов, посыпались крупными градинами налитые солнцем яблоки. Отчего-то лишь рожь - упрямая и гордая - сгибаясь под порывами ветра распрямляла полные колосья. А наутро, когда ехала на работу, оказалось, что дорога завалена сломленными стихией березами - не проехать. Благо в деревне у всех нас есть бензопилы - дорогу расчистили, и я всего на 10 минут опоздала к первому клиенту.
Стихия. Необузданная, первозданная. Совсем не похожая на картинки из соцсетей и кадры высокобюджетных фильмов. Прислушивалась: какая я в ней? Не покрылась ли коростой мыслей и смыслов? Не погрязла ли в рутине работы и быта? Августовские стихии беспощадны к наносному и искусственному, и я, подобно тарошному шуту, вновь отправляюсь в странствие…
На следующий после бури день пошла в лес. На знакомой дороге поваленные деревья. Вот молодая сосна - ровная, здоровая. Вывернута с корнем. Почему именно она? Или эта береза? Почему буря сломала ее, а соседняя, ничем от нее на вид не отличающаяся стоит себе безмятежно? Кто-то хотел быть хорошей девочкой? Или наоборот не хотел? И есть ли в том смысл? Бог весть.
Вот о чем думаю: чем более неопределенен мир и синхронно с этим возрастает объем информации, тем важнее становится интеллектуальная скромность. Эта буря словно подтолкнула к переживанию состояния, когда можно испытывать сомнение и неопределенность, выдерживая потребность видеть связи и немедленно получить окончательный ответ. И не получать. Ну а остальное случится в свой срок: багрянец сентября сменится бесприютной обнаженностью поздней осени, и колесо года неумолимо продолжит свое движение. Пока мы живы…
В ночь на воскресенье налетела буря. Закружила покрывающуюся осенней ржавчиной листву, разыгралась, закружила, принялась валить деревья на линии электропередач, заплясала в необузданном танце. Налились тяжелой влагой головы подсолнухов, посыпались крупными градинами налитые солнцем яблоки. Отчего-то лишь рожь - упрямая и гордая - сгибаясь под порывами ветра распрямляла полные колосья. А наутро, когда ехала на работу, оказалось, что дорога завалена сломленными стихией березами - не проехать. Благо в деревне у всех нас есть бензопилы - дорогу расчистили, и я всего на 10 минут опоздала к первому клиенту.
Стихия. Необузданная, первозданная. Совсем не похожая на картинки из соцсетей и кадры высокобюджетных фильмов. Прислушивалась: какая я в ней? Не покрылась ли коростой мыслей и смыслов? Не погрязла ли в рутине работы и быта? Августовские стихии беспощадны к наносному и искусственному, и я, подобно тарошному шуту, вновь отправляюсь в странствие…
На следующий после бури день пошла в лес. На знакомой дороге поваленные деревья. Вот молодая сосна - ровная, здоровая. Вывернута с корнем. Почему именно она? Или эта береза? Почему буря сломала ее, а соседняя, ничем от нее на вид не отличающаяся стоит себе безмятежно? Кто-то хотел быть хорошей девочкой? Или наоборот не хотел? И есть ли в том смысл? Бог весть.
Вот о чем думаю: чем более неопределенен мир и синхронно с этим возрастает объем информации, тем важнее становится интеллектуальная скромность. Эта буря словно подтолкнула к переживанию состояния, когда можно испытывать сомнение и неопределенность, выдерживая потребность видеть связи и немедленно получить окончательный ответ. И не получать. Ну а остальное случится в свой срок: багрянец сентября сменится бесприютной обнаженностью поздней осени, и колесо года неумолимо продолжит свое движение. Пока мы живы…